Спаси моего сына - Полина Рей (2021)

У меня позади – десять лет жизни рядом с человеком, которому не просто в рот смотрела. Которому верила на все сто. И вот теперь вместо этого лишь руины.

Смотрю ли я с опаской на Сашу? Тысячу раз да. Хочется ли мне спрятаться и зализывать раны? Тысячу раз нет. Не потому что не любила мужа все эти годы. Это он меня не любил, раз был способен на такое предательство.

Потому что поняла, что значит любить себя. И собираюсь учиться этому и дальше.

«Да просто телек смотрю. Дискавери. Знаешь, чего хочу?»

Саша задаёт этот вопрос, а у меня внутри всё переворачивается. Только бы не сказал тех слов, от которых я почувствую разочарование.

«Не знаю… Чего хочешь?»

Печатаю эти слова, а у самой нутро сжимается. До крохотной точки, в которой сейчас и сосредоточено всё.

«Хочу с тобой встретиться и друг друга лучше узнать».

Я отвечаю не сразу. Потому что эта его фраза – она слишком… интимная. И слишком соответствует тому, что чувствую я сама.

С Даней всё десять лет назад закрутилось с полоборота. И я не знаю, как может быть иначе. Не научена этому. Нет у меня никакого опыта. И вроде как сейчас должна калачиком свернуться и рыдать. Вот только именно этого и не хочется. Хватит уже того, что меня наизнанку выворачивает.

Хватит!

«Значит, встретимся…» – печатаю дрожащими пальцами.

И добавляю следом быстро, как будто боюсь, что Саша не дождётся и, зевнув, отключит переписку.

«Я тоже этого хочу».

Смотрю на экран не мигая. И когда приходит сообщение от Дарьялова, улыбаюсь, как самая распоследняя дурочка.

«Отлично. Мне нравится хотеть одинаково. Позвоню тебе в семь».

Как почётная дурочка приезжаю на встречу с Сашей загодя. Хотя, наверное, стоило бы опоздать.

– Столик для вас одной? – спрашивает хостес на входе.

Улыбается дежурно, впрочем, это отмечаю машинально. Все мысли сейчас сосредоточены на предстоящем… свидании. Хотя, именно так называть наше с Дарьяловым рандеву я не хочу. Сама не знаю, почему.

– Для двоих, пожалуйста.

Меня провожают, и я выдыхаю только оказавшись за столиком. Здесь довольно уютно – рядом панорамное окно. Вокруг – минимум посетителей. Горит теплым светом небольшой светильник с кремовым абажуром.

Выдыхаю и суетливо просматриваю поданное меню. Я всё же и вправду дурочка, раз приехала настолько рано.

– Какие-нибудь напитки? – учтиво спрашивает подоспевший официант.

Точно! Мне нужно чем-то смочить горло.

– Сок. Апельсиновый.

– Свежевыжатый?

– Какой угодно.

– Будет сделано.

Он уходит, а я начинаю нервно барабанить пальцами по столу. Как же буду выглядеть, когда Дарьялов придёт и увидит, что я здесь сижу чуть ли не со дня морковкина заговения?

Дура ты, Соня… Дурааааа.

Когда мне приносят сок, хватаю стакан и залпом его выпиваю. Бросаю на столик пару сотенных купюр, напрочь забыв о стоимости в меню, после чего устремляюсь на улицу.

На часах – без десяти восемь. Расхаживаю возле ресторанчика туда и обратно, и когда кто-то оказывается рядом – чуть ли не вжимаюсь в стену.

По-хорошему, мне при встрече с Дарьяловым стоит признаться, что я едва ли не инвалид по части отношений. Что у меня лишь один опыт и тот – дерьмовый. Но… уместно ли это будет? Я очень и очень в этом сомневаюсь.

Возле ресторана, метрах в двадцати от того места, где я стою, слившись с темнотой, паркуется машина Саши. Её узнаю сразу, как и мужчину, вышедшего из авто через несколько секунд. Дарьялов заходит в ресторан. Его провожают… ровно к тому столику, который до этого заняла я. Он уже убран, чёрт бы всё побрал. Значит, я сейчас окончательно превращусь в посмешище, когда вернусь в зал и просто подойду к Дарьялову.

А может, сбежать? Трусливо скрыться и написать что-то вроде: «Прости, но у меня не получилось?».