Тебе, с любовью… - Бриджид Кеммерер (2018)

Я смотрю на фотографию. Учитель прав – ретушь тут почти не нужна. Небеса ярко-синего цвета, с редкими облаками. Слева светит солнце. Деклан с Рэвом прекрасно различимы – видно даже выражение их лиц, хотя одежда из-за бьющего в их спины света кажется черной. С ними резко контрастируют чирлидерши, запечатленные на другом конце снимка: в красно-белой форме, с эффектно взметнувшимися волосами и юбками. Великолепная фотография.

Мне бы хотелось сейчас испытывать гордость, но в сравнении с трагичными снимками мамы, которые мы видели вчера вечером, эта фотография – ничто.

Мистер Жерарди всматривается в мое лицо.

– Что случилось?

– Ничего.

Я протягиваю ему фотографию.

– Можешь оставить ее себе. Я сделал несколько экземпляров.

– Да? Хорошо.

Не знаю, хочу ли иметь этот снимок у себя, однако сворачиваю его трубочкой и засовываю в задний карман рюкзака. Я сегодня выведена из равновесия и только и жду, когда мир наконец перестанет вращаться у меня перед глазами.

В дверь кто-то стучит. Это незнакомая мне девушка. Видимо, пришла сдавать экзамен. Я выхожу из класса. Оказавшись в коридоре, вытаскиваю мобильный. В приложении нет ника Мрака, и мое письмо вернулось непрочитанным. Почему он так поступает? Что случилось? Что изменилось?

Я открываю чат и читаю нашу переписку. Потом еще раз перечитываю. Он так и не ответил на мой вопрос. Мне нужно найти Деклана Мерфи.

* * *

Совместных уроков у нас с Декланом нет, поэтому я встречаюсь с ним только в перерыве на обед. Он сидит в задней части столовой за тем самым столиком, за которым я нашла его вчера. Перед Рэвом опять разложена куча пластиковых контейнеров.

После вчерашнего происшествия дерзости у меня поубавилось, и я, как стыдливая поклонница, мнусь у их столика, не решаясь присесть.

Первым меня замечает Рэв. На нем толстовка цвета ржавчины, огромный капюшон затеняет лицо.

– Привет, – говорит он.

Едва удостоив меня взглядом, Деклан вгоняет вилку в ломтик огурца.

– Не наоралась на меня?

Я сглатываю. Не ожидала такой реакции. Сама не знаю почему – он ведь прав: вчера я сорвалась на него. Но я наивно представляла, как подойду и он скажет: «О, привет. Вычислила меня? Прости, что удалил свой аккаунт». Вместо этого он злобно глядит на меня, жуя огурец.

– Кто там я у тебя? Алкаш и убийца? Еще хочешь в чем-то меня обвинить?

Рэв бросает на него взгляд, но ничего не говорит. Они еще в ссоре или атмосфера сгустилась, потому что я подошла? Зажатый в руке ремень маминой сумки влажен из-за вспотевших пальцев.

– Я не называла тебя убийцей.

– Это было понятно без слов.

Все идет совсем не так, как я ожидала.

– Может, перестанешь вести себя как засранец и нормально со мной поговоришь?

– Зачем? – Деклан встает из-за стола и подходит ко мне. – О чем ты хочешь поговорить, Джульетта?

Он напоминает мне подобравшегося хищника. В нем больше нет ни проблеска уязвимости. Таким все и видят Деклана Мерфи.

– Что ты хочешь? – спрашивает он.

«Хочу знать, ты ли – Мрак».

Но я не могу этого произнести. Не сейчас. Я не могу обнажить свою душу перед таким Декланом, особенно если я ошибаюсь.

– Прости, – тихо извиняюсь я.

Он недоверчиво наклоняется ко мне.

– Повтори?

– Я сказала: прости.

Я всматриваюсь в его лицо: под глазами круги, как будто он всю ночь не спал, скулы и подбородок покрыты щетиной – ему было не до бритья. Мне хочется прикоснуться к нему. Приложить ладонь к его щеке и почувствовать его тепло… или поделиться своим. Я придвигаюсь к нему.

– Прости за то, что я вчера сказала.

Стены, которыми он себя окружил, не дают ни единой трещины.

– Что тебе от меня нужно?

– Что?

– Я спросил: что тебе от меня нужно? С твоей машиной порядок. Больше я ничем не могу тебе помочь. Зачем ты пришла? Потусить из любопытства с изгоями?

– Я здесь не для этого.