Оранжевое вино - Наталья Андреева (2020)

Инна почувствовала неловкость. Она уже написала. И отнюдь не рекомендацию дала посетить «гостеприимное шато» четы Зубаридзе. Хотя, как знать? Валит же народ в замок графа Дракулы? Еще неизвестно, что теперь является лучшей рекламой. Хорошие новости читатели пропускают, задерживаются на плохих. Это сродни мазохизму: подставить душу под удары плети, чтобы в ней проснулись хоть какие-нибудь чувства.

– Я написала правду, – призналась Инна.

К ее удивлению, Тамара ничуть не расстроилась. Она наконец села, и Инна невольно отодвинулась, слишком уж близко оказалось Тамарино лицо. Было видно каждую морщинку, и их оказалось так много, будто Инна увидела перед собой полотно кисти художника эпохи Возрождения, покрытое паутиной мельчайших трещинок. Картину отреставрировали, Тамара не жалела денег на уход, но моложе она от этого не стала. «Сколько же Поздняковой – Зубаридзе лет? – невольно подумала Инна. – Надо бы уточнить».

– Вот, считаю убытки, – Тамара кивнула на гору лежащих перед ней счетов.

– Об этом я и хотела поговорить, – заторопилась Инна. – Приближается ужин, я оплатила только две ночи. И сегодня должна была уехать еще до обеда. Но полиция попросила свидетелей уби… смерти вашего мужа задержаться. Сколько я вам должна?

– Много вы зарабатываете, ведя свой блог? – устало спросила Тамара.

– Совсем не зарабатываю.

– Вы оплатили дорогой отель в Тбилиси…

– Откуда вы знаете, что дорогой? – вырвалось у Инны.

– Муж сказал, где он вас подцепил.

Это «подцепил» резануло слух, но Инна сдержалась.

– Это мои проблемы, – сухо сказала она.

– Проблемы как раз доставили вам мы. И глупо требовать за это деньги. Новых гостей не предвидится еще неделю, да и потом – вряд ли. Слух об убийстве уже пошел. Без разницы, что скажет полиция. Вы можете жить здесь, пока следствие не придет к какому-то решению. Не думаю, что после всех этих событий у вас проснулся аппетит, – усмехнулась Тамара. – Вы нас не объедите, если по-прежнему будете пользоваться шведским столом на завтраке и ужине. Платите только за вино, если охота его пить. Остальное за мой счет. Что до флигеля, то большую часть года он пустует. Только в высокий сезон, когда собирают виноград, есть желающие пожить и во флигеле. Пользуйтесь, ведь это вынужденно.

– Спасибо, Тамара.

– Не за что. Вы ведь не по своей воле здесь задержались?

«Или мне показалось, или в конце стоял знак вопроса? – напряглась Инна. – Почему она на меня так странно смотрит?»

– Я действительно написала в своем блоге о том, что здесь случилось. И… Игорь мне все рассказал. – Она словно прыгнула в ледяной омут.

На нее смотрели внезапно почерневшие глаза Тамары.

– Точно все? – переспросила та.

– Я знаю, что ваш супруг стал причиной смерти телеведущего и модного некогда драматурга Стара Ригера. И какую роль сыграли в этом вы.

– Что ж, Золотарев сделал то, что должен был сделать, – усмехнулась Тамара.

– Я вас помню, – Инна жалко улыбнулась. – У вас настоящий талант.

– А бывает не настоящий? Какой он вообще бывает? Маленький, большой, средний? Выдающийся, скромный, истинный, масштабный, как у Стара?

– Вы сами о нем заговорили.

– Я хотела бы забыть… Но не могу. Это были лучшее дни в моей жизни. К сожалению, их было так мало… Он называл меня царицей… Так и говорил: моя царица. И читал свои стихи… Вы спросите, почему же я вышла за Илью? Вы ведь за этим пришли. С вашей точки зрения, это предательство. Я предала Стара, выйдя замуж за его убийцу. Так это выглядит. Вы ведь даже не представляете, что было на его похоронах. Гроб еще стоял на подиуме, утопая в живых цветах, а имущество и славу Стара уже начали делить. Первая, конечно, мать его полубезумная. Которая при жизни Стара ревновала сына ко всем его женщинам. Хотела, чтобы и он, и его деньги, и его слава, все досталось только ей. Не досталось никому, только гробу одному, – усмехнулась Тамара.