Крик - Николя Бёгле (2018)

– Спасибо… Вы очень любезны… И гораздо аккуратнее, чем я… – Он посмотрел на ком смятых бумажек в собственных руках.

– Меня зовут Сара Геринген, я инспектор полиции. Секретарь редакции вашего журнала сказала, что сегодня вас можно застать в Сорбонне. Мне нужно с вами поговорить.

– А что случилось? – встревожился Кристофер.

Саре даже послышалась паника в его голосе, и она подумала, уж нет ли у него причин опасаться полиции.

– Ничего нового, не беспокойтесь. Я приехала издалека, чтобы задать вам пару вопросов. – Она протянула раскрытое удостоверение.

– Так вы из Норвегии? А чем я могу помочь?

Часы в амфитеатре отбили шесть раз.

– Вы можете рассказать о вашем брате.

У Кристофера на миг потемнело перед глазами. Всплеск адреналина, сопровождавший публичное выступление, восхищенные взгляды студенток, странная буря эмоций, вызванная незнакомкой, – все померкло, уступив место растерянности.

– Адам умер, мадам… Геринген.

– Об этом я и хотела с вами поговорить.

– О чем именно? И при чем тут вообще норвежская полиция?

– Это долгая история, месье Кларенс.

Кристофер нервно покосился на часы. Ему отчаянно хотелось узнать подробности, но надо было спешить – он уже и так опаздывал.

– Слушайте, у меня и правда сейчас нет времени. Можно я позже вам позвоню?

Сара подумала, что он торопится на свидание, но все же не стала препятствовать:

– Если вы этого не сделаете, я сама вам позвоню.

– Знаете что? Лучше приходите ко мне в половине десятого, – быстро проговорил Кристофер, вручив ей визитную карточку с домашним адресом. – Код подъезда В649. – И поспешил к выходу, на бегу размышляя, чем Адам мог заинтересовать эту инспекторшу, прибывшую из северных широт.

Его брат погиб в автомобильной аварии вместе с супругой. Всему виной было дурацкое превышение скорости – отчет дорожного патруля это подтвердил. Тормоза оказались в отличном состоянии, но моросил дождь, покрытие дороги было скользким, а Адам ехал слишком быстро и на повороте не справился с управлением. Что еще тут можно добавить?..

Кристофер остановил машину, чуть не влетев на тротуар, сразу выскочил, саданул дверцей, едва не порвал подкладку пиджака, зацепившись за боковое зеркальце, и помчался к воротам начальной школы VI округа Парижа. Каблуки ботинок заполошно простучали по асфальту, журналист, задыхаясь, толкнул створку – ворота уже были заперты.

Ни у ворот, ни на улице поблизости не оказалось ни одного ребенка. И родителей тоже не наблюдалось. Его охватила паника. Надо было срочно успокоиться и подумать, что делать дальше. Кристофер выровнял дыхание и полез в карман за мобильником – у него был номер директрисы. Сейчас он позвонит, она ответит, отругает его за очередное опоздание, а потом скажет, что Симон ждет у нее в кабинете…

Через три гудка включился автоответчик.

– Черт, черт, черт, – пробормотал Кристофер, дав отбой, и заорал во всю глотку под равнодушными взглядами прохожих: – Симон! Симон, ты где?!

Он встал на цыпочки и вытянул шею, чтобы заглянуть поверх ворот, – двор был катастрофически пуст. Тогда Кристофер перелез через ограду, спрыгнул на землю и поспешил к зданию. В одном из кабинетов горел свет. «Ну конечно! Симон сидит в классе!» С этой мыслью он бросился к подъезду, и тут его окликнули:

– Кристофер! Мы здесь!

Он обернулся – голос донесся с улицы, – побежал обратно к воротам, выглянул… На противоположном тротуаре стояли Симон, его подружка Алиса и ее мама Элизабет. Это она кричала Кристоферу.

С облегчением вздохнув, он перелез через ограду и перебежал улицу.

– Простите, – улыбнулась ему мама Алисы, красивая женщина лет сорока с добрыми карими глазами. – Мы сидели в машине, дети делали домашнее задание по истории, я отвлеклась и заметила вас, когда вы уже оседлали ворота. Вы, наверное, ужасно испугались, не увидев Симона. Еще раз прошу прощения.