Картина маслом - Андрей Ильин (2018)

А если предположить, что это не трупы, а, к примеру… фугасы, а? Черт подери! Вскрыть труп, пихнуть в него бомбу или накидать гранат и понести. А на выходе, если случится заминка, отбежать и рвануть фугас, разнося кордоны в клочья. Ведь в трупах никто не копается. В трупе пуд взрывчатки можно спрятать! На что они рассчитывают, таская мертвяков? Сколько их — два десятка, если не больше? И если предположить, что половина… И еще фугасы, тогда мало всем не покажется.

И скоро, очень скоро это выяснится. Ступеньки лестницы ведут вниз на первый этаж…

* * *

— Разрешите доложить?

— Что у вас?

— По штурму. Операция практически завершена, идет зачистка помещений.

— Жертвы?

— Незначительные. Очень много раненых и отравившихся угарным газом. Но в целом… В целом могло быть гораздо хуже. Десять — пятнадцать процентов потерь — это нормально. Это очень хороший результат!

Хотя десять процентов от двух тысяч…

— Что террористы?

— Большей частью уничтожены. Или прячутся в укромных местах — в подвалах и на крыше. Но мы их найдем обязательно. Это дело времени.

И самый трудный вопрос напоследок:

— Картины?

— Те, что были в зале, где держали заложников и в соседних, сгорели дотла. Ничего нельзя было сделать. Там фактически напалм. Пожарные прибыли быстро, потому что были готовы, но всё равно не успели.

— И что мне прикажете докладывать «Первому»?

— Доложите… что заложники почти все спасены. Что это серьезный успех спецслужб. И что ценности в Эрмитаже в большинстве своем не пострадали, так как спасатели смогли быстро локализовать пожар.

То есть всё очень неплохо. Всё хорошо. Хотя могло быть и хуже…

* * *

Лестница… Коридор… Плывут, качаются носилки. Крутятся в голове мысли, не дают покоя. Думал, предполагал и… ошибался! И прежде, возможно, и в этот раз! Хотя… Первый этаж. Парадный вход…

Голоса… Скорее всего, полицейских, потому что должны они были перекрыть, заткнуть все входы и выходы, закрывая террористам пути отступления.

— А ну, стой!

Встали. Замерли.

И ему — замереть. Ведь он покойник — ничего не слышит, ничего не видит, ни на что не реагирует. Но должен быть готов вскочить, закричать, побежать… При малейшем…

— Вы кто такие?

— Эвакуация мертвых. Вот бумаги.

Что-то зашуршало.

— Можно идти? Нам еще назад…

— Не торопись, торопыга. Сейчас глянем.

— Вы что, всех смотреть будете?

— Тебя не спросили.

А сзади уже напирают, уже шумят, на носилках не только трупы, но и раненые, которые кричат, которые умирают.

— Давай вот этих.

Кто-то подошел, сдернул простыню.

Свет в закрытые глаза.

Нет, не боевик, не та внешность, не та одежда. Гражданский. Типичный заложник.

Накинули простыню обратно.

— Много там еще жмуров?

— Нет, почти всех вынесли.

— Ладно, проходи. Давай быстрей, не задерживай!

Подняли, понесли. Даже не смотрели, потому что суета, потому все туда-сюда… И сзади поток, который уперся, как в пробку. А этих целая колонна… Но с бумагами, и трупы не южных людей, наших…

А если закричать, вскочить?.. Могут отбрехаться, могут обрадоваться врачебной ошибке. А крики свалить на состояние шока, близкого к помешательству. Ну, или будет бой. Его положат первым, потом полицейских…

А если фугасы? Если фугасы, то погибнут не десятки, а сотни людей. И все остальные раненые, и военные, и журналисты.

Нет, лучше посмотреть, куда несут. Там всё будет ясно и встанет на свои места. Быстро они не уедут, слишком их много.

Один поворот, второй… Шум воды. Нева.

Пошли быстрее, но вдруг встали. Почему? Пришли?

Уронили носилки на землю. Бесцеремонно. Впрочем, почему бы и нет — ведь он покойник, ему не больно.

Ждут… Чего?

Кто-то подошел, приказал:

— Этого туда, в кучу.

Кто это? Не увидеть. Можно только услышать.