Ниточка к сердцу - Эрик Рассел (2022)

– Ясно. – Тот окинул Моури пронзительным, словно змеиным взглядом. – И где вы берете новости о войне?

– Из официальных источников. В основном из пресс-службы министерства обороны.

– А других источников у вас нет?

– Как это нет? Я собираю слухи, сплетни…

– И что с ними делаете?

– Анализирую, оформляю в качестве материала и передаю комиссии по цензуре. Если текст одобряют – его печатают. Если нет… что ж, не судьба. – Он развел руками.

– Получается, вас хорошо знают и в пресс-службе министерства, и в комиссии по цензуре? – вкрадчиво уточнил агент. – И смогут за вас поручиться?

– Само собой, – заверил Моури, молясь про себя, чтобы все поскорее закончилось.

– Вот и отлично. Дайте чей-нибудь номер, мы ему позвоним.

– Что, прямо сейчас? Ночью?

– А вам какая разница? В конце концов, речь о вашей шкуре…

Моури, недолго думая, двинул ему в челюсть. Агент качнулся и упал как подкошенный. Однако в Кайтемпи абы кого не брали – второй тут же ушел в сторону и выхватил пистолет.

– Руки поднял, ты, соко! А не то…

Из-за отчаяния у Моури открылось второе дыхание. Он безрассудно нырнул под ствол, схватил агента за руку и перебросил через себя. Тот с пронзительным воплем упал, выронив оружие. Моури подобрал его и со всех ног бросился прочь.

Он пробежал по улице и нырнул в ближайший переулок, успев заметить краем глаза развороченное окно своего номера. Перемахнув через груду кирпичей и досок, пролетел до конца проулка и выскочил на другую улицу.

Все-таки его нашли! Должно быть, проверили регистрационную книгу отеля, чтоб ее! Обыскали комнату и решили заглянуть в чемодан. Тот и рванул. Всех, кто был в номере, разметало в клочья. Наверняка полегло не меньше десятка агентов. Надолго же в Кайтемпи запомнят этот день! Только бы не попасться теперь им в руки…

Моури улепетывал что было мочи. Скоро, совсем скоро поднимут тревогу, перекроют все ходы и выходы, отменят автобусы и поезда… Надо выбираться из города, пока на дорогах не выставили кордоны.

Он избегал главных улиц, где могли ездить патрульные машины с вооруженными стрелками. Час был поздний, в толпе уже не затеряться. Люди давно разошлись по домам, и одинокий бегущий человек с пистолетом сразу привлечет внимание. Однако притвориться случайным прохожим – значит потерять драгоценное время.

Темнота и собственные ноги – вот единственное, что могло его спасти. Моури оставлял за спиной один квартал за другим. Собирался уже перескочить в следующий, но вдруг замер на полушаге и пригнулся, прячась в тени деревьев.

По дороге медленно ехал автомобиль, набитый полицейскими, которые жадно осматривали каждый закоулок.

Моури затаил дыхание. Сердце судорожно колотилось, по спине стекали струйки пота. Наконец охотники скрылись за поворотом, а Моури припустил в противоположную от них сторону. Затем появился еще один патруль, и еще. Их было все больше, и ему всякий раз приходилось прятаться, чтобы пропустить очередную машину, мысленно кляня задержку.

Когда улицу в шестой раз озарили фары, Моури привычно нырнул в тень – однако метрах в двадцати остановился старый заляпанный грязью динокар. Из него вылез человек в обычной одежде и зашагал к ближайшему подъезду, нашаривая в кармане ключи. Моури проворно выскочил из подворотни.

Водитель уже отпирал дверь, когда вдруг его машина взревела и сорвалась с места. Он удивленно повернул голову и, разинув рот, уставился вслед исчезающему авто. Потом ругнулся и рванул в дом – должно быть, звонить в полицию.

Все-таки фортуна – дама переменчивая. Сперва устроит гадость, затем протянет руку помощи. Вырулив на широкий освещенный проспект, Моури сбавил скорость.