Фирма - Джон Гришэм (2002)

На Полосе он обнаружил знакомый полосатый шатер над входом в «Холидэй Инн». Отель, видимо, был пуст, но открыт. Убрав машину с проезжей части, он вошел и зарегистрировался под именем Эдди Ломакса из Дейнсборо, штат Кентукки. Расплатился наличными за номер с видом на море.

В телефонной книге упоминались три «Вафельных домика», расположенных на Полосе. Он развалился на кровати и набрал первый номер. Молчание. Набрал второй номер, попросил подозвать к телефону Эву Эйнсворт. Ему сказали не вешать трубку. Он повесил. Было одиннадцать вечера, значит, он проспал часа два.

Такси потребовалось не меньше двадцати минут, чтобы добраться до «Холидэй Инн»; шофер тут же ударился в длинные объяснения того, как он сидел дома, наслаждаясь остатками индейки вместе с женой, детишками и родственниками, когда ему позвонил диспетчер и выдал заказ, а ведь сейчас Рождество, и он так надеялся пробыть весь день в семье и хотя бы раз в году позволить себе не думать о работе. Митч бросил ему на сиденье двадцатидолларовую бумажку и попросил успокоиться.

— Что тебе там понадобилось, в «Вафельном домике», парень? — спросил водитель.

— Поезжай.

— Вафель захотелось, а? — Он захохотал и принялся бормотать себе что-то под нос. Затем прибавил громкости радио, отыскал свою любимую станцию и стал насвистывать, высовываясь немного из окна. Потом ему это наскучило, он уставился в зеркальце на своего пассажира и задал новый вопрос:

— Что привело тебя сюда на Рождество?

— Я разыскиваю человека.

— Кого?

— Женщину.

— Как и все мы. Или у тебя что-то особенное?

— Это мой старый друг.

— И она сейчас в «Вафельнице»?

— Я так думаю.

— А ты не частный сыщик или вроде него?

— Нет.

— Что-то все это мне кажется подозрительным, ты темнишь.

— Почему бы тебе не заткнуться?

«Вафельный домик» представлял собой небольшое прямоугольное строение, смахивавшее на ящик. Внутри — десяток столиков и длинная стойка напротив гриля, в котором в этом заведении готовилось все. Одна из стен была почти из сплошного стекла, так что посетители могли любоваться Полосой и бунгало вдали, ублажая себя вафлями с орехами и беконом. Небольшая автостоянка рядом едва вместила в себя такси: все места уже были заняты.

— Ты не собираешься выходить?

— Нет. Счетчик пусть работает.

— Парень, странно мне что-то.

— Тебе будет уплачено.

— Ну, твое дело.

Митч подался вперед, опершись руками о спинку переднего сиденья. Он принялся изучать посетителей ресторанчика, счетчик в это время тихонько пощелкивал. Таксист, сползя вниз по сиденью, только качал головой, с любопытством посматривая на Митча.

В углу зала, рядом с автоматом по продаже сигарет, вокруг столика расположилась компания жирных туристов — в длинных рубахах, белоногих, в черных носках. Они пили кофе и говорили все разом, уставясь каждый в свою карточку меню. Их, по-видимому, руководитель, сидевший в расстегнутой донизу рубашке, с тяжелой золотой цепью на заросшей курчавыми волосами груди, длинными серыми баками и в бейсбольной шапочке, все поглядывал в сторону гриля, пытаясь высмотреть официантку.

— Видишь ее? — спросил таксист.