Ночная птица - Брайан Фриман (2018)

– Ты же знаешь, что у меня не было выбора, – сказала она.

Фрост не ответил. Она была права, но он не мог заставить себя признать это. Пока. Он не осуждал ее. Если кого и винил, то лишь самого себя. История полна событий, которые должны были бы пойти так, а пошли иначе и стали плохими.

– Но и твоей вины в этом нет, – сказала Джесс.

Истон опять промолчал. Ему не хотелось, чтобы она думала, будто он намеренно проявляет холодность; просто Фрост не знал, как реагировать. Джесс получила сообщение и отошла в сторону. Он перевел взгляд на Фрэнки, которая подняла голову и ободряюще улыбнулась. На этот раз за ее улыбкой он не ощутил дистанции, всегда разделявшей их.

– Она выкарабкается, – сказал Фрэнки. – Раны не смертельные.

Пулевые, может, и не смертельные, подумал Фрост. А вот насколько тяжелы душевные раны, он не знал. Жестоко подвергать пытке тело человека, но гораздо хуже мучить его сознание. И последствия этих пыток не под силу исправить никакому хирургу. Нет ватных тампонов, чтобы промокнуть кровь, нет ниток, чтобы зашить рану. Истон стал понимать, на чем может основываться искушение повлиять на чьи-то воспоминания и прогнать прошлое прочь.

Интересно, спросил он себя, если б у Люси был выбор, захотела бы она все забыть? Стереть из памяти всю последнюю неделю своей жизни с того момента, когда она вместе с Бринн оказалась на мосту? Забыть Ночную Птицу?

И Фроста тоже забыть.

Затем он оглядел ослепительно-белые стены и подумал:

«Вот так выглядит чистая школьная доска. Вот эта пустота остается, когда исчезают воспоминания».

Такая альтернатива совсем не выглядит лучшей.

Наконец-то, наконец он услышал приближающийся вой сирен.

***

Полицейский, везший Фрэнки домой, любил поговорить. Она была не настроена на разговоры, но его это, видимо, не волновало.

Полицейского звали Хармон Краг. Фрэнки в жизни не встречала более крупную человеческую особь. Лысый, без шеи, он был так огромен, что едва протискивался за руль. Его руки напоминали бейсбольные перчатки. Сидя на водительском месте, он пригибался, чтобы не тереться головой о потолок.

– Значит, вы мозгоправ, да? – спросил Хармон; голос его звучал так, будто он говорил в мегафон. – Чудно́ это, наверное, рыться в чужих мозгах… Я со многими знаком, только вряд ли вам захотелось бы заглянуть к ним в черепушку. Ну вы понимаете, о чем я.

Фрэнки не ответила. Она закрыла глаза и привалилась к холодному стеклу, однако Хармон намек не понял.

– Думаю, все мы так или иначе психи. Черт, это же Сан-Франциско. Говорят, у нас тут чудес побольше, чем у других. У меня есть брат, он живет в Северной Дакоте. Он с семьей как-то приехал сюда, и они пошли на гей-парад и просто не могли поверить своим глазам. Естественно, потом он приехал на Рождество, и еще он рассказывает, что они ели лютефиск. Вы когда-нибудь ели лютефиск? Рыбу вымачивают в щелочи, пока она не превращается в желе… Нет уж, спасибо, это блюдо чуднее всего, что можно найти в нашем Кастро.

Фрэнки не удержалась и засмеялась. Было приятно ощущать, как ее покидает напряжение последних недель.

– Как я понимаю, вы имеете дело с фобиями и всем в таком роде, – сказал он.

– Иногда.

– Пауки, змеи, микробы – вся эта нечисть?

– Вся эта нечисть, – подтвердила Фрэнки.

– Трещины на асфальте, – сказал Хармон. – Неужели есть люди, которые не могут ходить по трещинам в асфальте? Как такое может быть?

Фрэнки вздохнула.

– Фобии нерациональны, Хармон.

– Ага, но трещины в асфальте?

– Обычно это вопрос ассоциации, – начала пояснять Фрэнки. – Вот представьте ребенка, который прятался в кладовке, когда домой приходил пьяный и злой отец. Потом у этого человека развивается сильная клаустрофобия. Он не может находиться в помещении с закрытой дверью. Его мозг воспринимает такое помещение как ту кладовку, где он прятался в детстве.

Хармон выпятил пухлые губы.

– Гм…