Западня - Мелани Раабе (2015)

– Они забавные, эти ребята, – продолжает Ленцен. – Некоторые из них десятилетиями сидят в камере смертников. В Техасе я с одним таким познакомился. Его приговорили за убийство с целью грабежа, которое он совершил с несколькими подельниками, когда ему было лет двадцать пять. В тюрьме он стал буддистом и начал писать детские книжки. Гонорары жертвовал на благотворительность. После приговора отсидел лет сорок. И вот каким вопросом он задавался: разве шестидесятипятилетний старик, просидевший сорок лет в камере смертников, и тот двадцатипятилетний, которого осудили, это один и тот же человек? И по-прежнему ли он является убийцей?

Смотрю на Ленцена, жду, когда он продолжит, потому что совершенно не представляю себе, что будет, когда он закончит говорить.

Где же ты, Юлиан?

– То, что случилось в ту ночь, – говорит Ленцен, – это роковая ошибка. Всего лишь мгновение, помутнение сознания, одно мгновение. Ужасное и непоправимое. Я бы все отдал, чтобы повернуть время вспять. Действительно все. Но, увы, это невозможно.

Он делает паузу.

– Но я покаялся, – продолжает он, – искренне. Каждое утро я просыпаюсь с одним желанием – творить добро. Хорошо работать. Быть хорошим человеком. Я помогаю многим замечательным организациям. Работаю на общественных началах. Я даже спас человеку жизнь, черт возьми! Ребенку! В Швеции, он тонул в речке. Все боялись броситься в реку, стояли на берегу. А я не испугался. И это ведь тоже я! То, что произошло тогда, это одно мгновение, одно ужасное мгновение. И на другой чаше весов – целая жизнь. И кто же я? В собственных глазах? В глазах коллег? Моей дочери? Неужели всего лишь убийца? И только?

Замечаю, что он уже давно говорит не со мной, а с самим собой.

– Нет, не только, – тихо говорит он.

Мне теперь ясно, почему я попалась на его удочку, почему поверила ему. Он не врал, когда говорил, что невиновен, что он журналист, отец семейства. Хороший человек. Он действительно так считает. Это его правда. Искаженная, извращенная, сработанная для собственного употребления правда.

Ленцен поднимает глаза, смотрит на меня.

В его глазах вдруг появляется решимость. По спине у меня пробегает холодок. Мы одни. Юлиан не придет. Бог знает, когда он вернется домой и передаст ли ему подруга мое послание. Впрочем, это уже не важно. Слишком поздно.

– У вас и сейчас есть выход, – говорю я. – Пойти в полицию и все рассказать.

Ленцен долго молчит. Потом отрицательно качает головой.

– Я не могу нанести такую травму дочери.

Он не спускает с меня глаз.

– Помните, вы спрашивали, есть ли на свете то, ради чего я готов умереть? – спрашивает он.

– Да, – отвечаю я, а у самой к горлу подкатывает комок. – Ради дочери.

Он кивает.

– Ради дочери.

До меня наконец доходит, что означает это странное выражение лица Ленцена, которое я никак не могла понять. Ленцен печален. Печален и удручен. Он знает, что сейчас произойдет, и это ему не нравится. Это печалит его.

Вот он сидит передо мной, журналист, корреспондент. Сколько всего повидали эти серые глаза, сколько переживаний отложилось морщинами на этом лице. Смотрю и думаю, что при других обстоятельствах он вполне мог бы понравиться мне. И при других обстоятельствах я бы охотно поговорила с ним об Анне. Он мог бы рассказать о многих мелочах, которые я успела забыть или никогда не знала. Но обстоятельства не другие, они такие, какие есть.

– Напоминаю вам, что, если не объявлюсь, меня будут искать здесь, – хрипло говорю я.

Ленцен молча смотрит на меня.

– Линда, дайте мне ваш мобильный телефон.

– Нет.

– То, что я рассказал, предназначается только вам, – говорит он. – Я согласен с тем, что вы недавно сказали. Вы имеете право на правду. И это справедливо, что я рассказал вам то, о чем вы хотели узнать. Но сейчас – дайте мне ваш мобильный телефон.