Западня - Мелани Раабе (2015)

Он смотрит на меня, когда произносит имя Анны, словно пытается разглядеть ее черты в моем лице.

– Я должен был прийти, – спокойно говорит Ленцен.

– Хотели узнать, что у меня есть против вас?

– Я думал, что у вас ничего нет против меня. Иначе вы бы давно позвонили в полицию. Но не был уверен на сто процентов. Я должен был прийти.

Он снова смеется своим безрадостным смехом.

– Маленькая миленькая западня, – говорит он.

– Но вы пришли в нее не с голыми руками.

– Естественно. На кону стояло все. Абсолютно все.

Чувствую угрозу, которая кроется в этих его словах. Но не боюсь.

Интересно, расскажет, если спрошу, как все было? И спрашиваю:

– А откуда взялась музыка?

– Первый раз из маленького плеера в сумке фотографа. А второй – из моего второго смартфона. Не того, что лежал на столе.

Надо бы насторожиться, почему он так свободно отвечает на все мои вопросы, но я просто продолжаю:

– А как вам удалось втянуть в это фотографа?

Уголок рта Ленцена дергается, словно он хочет улыбнуться, но забыл, как это делается.

– Он был обязан мне кое-чем. Очень обязан. Я представил ему все как безобидный розыгрыш. Сумасшедшая писательница, которая никогда не покидает дома, немножко выйдет из себя, и мы получим суперинтервью. Но вы не думайте о нем плохо. Ему не нравилась эта затея. У него просто не было выбора.

Вспоминаю, какие натянутые отношения были между Ленценом и фотографом.

– А зачем вы вообще все это затеяли? – спрашиваю я. – Весь этот спектакль?

Ленцен вздыхает, смотрит в пол. Он похож на фокусника, у которого на глазах у всех из рукава посыпались крапленые карты.

– Я должен был действовать наверняка. Чтобы вы не пошли в полицию и не навели их на меня.

Понимаю. Посеять во мне сомнения – верный способ заставить меня молчать. Распиаренная писательница, которая никогда не выходит из дома. Одинокая, взбалмошная, психически неустойчивая, почти полностью изолированная. И Ленцен, серьезный, уравновешенный мужчина. Неудивительно, что я попалась на его удочку. Я ведь ожидала чего? Лжи и насилия. Что он будет запираться до последнего, что он, возможно, попытается меня убить. И уж никак не настоящего шоу, которое он устроил, с реквизитом, статистами, музыкальным сопровождением. Потрясающе! Разве можно до такого додуматься? И разве можно в такое поверить, расскажи я кому.

– Вы пытались убедить меня, будто я убила собственную сестру, – гневно говорю я.

Ленцен никак не реагирует.

– Откуда вы знали, что я могла клюнуть на это? – продолжаю я. – Откуда вы знали, что у нас с Анной не всегда все было ладно…

Я спотыкаюсь. Ответ для меня бесконечно мучителен.

– Вы с Анной говорили обо мне, – говорю я.

Ленцен кивает. Это как удар под дых.

– Что она говорила? – едва слышно спрашиваю я.

– Что вы постоянно ссорились, с самого детства. Были как лед и пламя. Что она считала вас своекорыстной, терпеть не могла ваших писательских притязаний. И что вы обзывали ее всезнайкой и – простите – маленькой дрянью, которая всеми вертит, как хочет.

Во рту у меня пересохло.

– Да если бы даже она мне ничего не рассказывала, – продолжает Ленцен. – Все сестры время от времени ненавидят друг друга. И любой, оставшийся в живых, чувствует вину перед погибшим.

Он пожимает плечами, словно хочет сказать, что подобные банальности общеизвестны.

Какое-то время мы молчим. Я пытаюсь собраться с мыслями. Он сидит, окутанный клубами сигаретного дыма.

– Что произошло в ту ночь? – спрашиваю я.

Ленцен курит. Ничего не говорит. Так долго, что начинаю опасаться, что он вообще никогда не ответит. Но он гасит сигарету и смотрит на меня.

– Август две тысячи второго, – говорит он. – Господи, как давно это было. В другой жизни.