Богом данный - Ирина Шайлина (2020)

Кофе был удивительно вкусным, пусть и холодный. Я держал его на языке и лишь потом проглатывал. Воздух удивительно прозрачный, струйки сизого дума медленно расплываются в нем, так… красиво. На улице снег. Не знаю, растает ли он, не знаю, он ли причиной моей бодрости, сон, секс… но мне нравится то, что происходит. Девушка сидит со своей хрустящей бумажкой, а оттуда торчит кончик сосиски. Чудная она. Я поднялся прошёл к окну. Хорошо. Редкое настроение, когда хочется весь мир обнять. А она стоит и не решается уйти без моего позволения.

— Смотри, — сказал я ей. — Снег.

Она послушно подошла, встала рядом. От открытого окна сквозит, с лязгом захлопнул тяжелую раму. Снега совсем ещё немного, через него торчат колючие пики подмерзшей травы, следы Вельзевула продавили его и выделяются яркими темными цепочками.

— Красиво, — ответила она. — Только грустно.

И бумага с едой в её руках хрустнула, на меня пахнуло беконом, жрать захотелось и ещё не отпускать эту девушку. Только, что с ней делать? Трахать? Поставить в углу и любоваться, приказа изображать статую? Беседовать? Она какая-то одновременно нужная и лишняя, одним словом — непонятная. Сейчас при ярком свете дня, который сотнями искр отражался от снега, все происходящее вчера казалось бредом, виделось, сквозь дымку тумана. Я закрыл глаза. Платье было, я клянусь. Я мог сказать, когда Ванда его купила. Около полугода до своего исчезновения. Стоило оно бешеных денег, кружево ручной работы, мне нравилось, как оно соблазнительно обнимало её грудь, порой показывая розовые ареалы сосков, поддразнивая. Я мог вспомнить, как это невесомое кружево рвалось ночью в моих пальцах. Я готов поклясться, что платье пахло грейпфрутом. Только… нет его, этого платья. На мгновение я даже пожалел, что не позволил установить камеры в этой части дома, сейчас я бы все отдал за то, чтобы узнать, кто же из нас сошёл с ума, я, или эта девушка.

— Я люблю снег, — продолжил я. — Он чистый. Он прячет всю грязь.

Какой содержательный разговор! А девушка смотрит на меня, и готов поклясться — её глаза смеются, хотя она боится меня, в этом я тоже могу поклясться.

— Непросто любить то, что видишь лишь через окна, — пожала плечами она. — Я пойду, у меня кот голодный. Можно?

Я киваю, пусть идёт, если уж я все равно не придумал, что с ней делать, с моей покупкой. Но возле самых дверей останавливаю её вопросом.

— А чего бы тебе хотелось?

Она остановилась, но так и не обернулась, и я лицезрею её затылок, наскоро заплетенную косу, из которой торчат пряди.

— Если честно, мне бы хотелось быть за тысячи километров отсюда, и даже неважно где. Я бы хотела играть на скрипке. Мне бы хотелось быть одной и не бояться звука шагов по коридору, не думать о том, что моя жизнь зависит от чужой прихоти. Но это же невозможно, правда? Поэтому мне бы просто хотелось ходить по снегу.

Дверь открылась, я знаю, что там стоит кто-то из парней, её проводят до комнат, закроют. Я сажусь есть. Не прошу разогреть, принести новое, доедаю почти все, что девушка не утащила своему коту. У меня прекрасный аппетит, и даже сотни тысяч одновременно роящихся в голове мыслей не могут его испортить. Я думаю о том, что она со мной играет. Я не знаю правил этой игры, но это в любом случае…интересно. Думаю о том, что походить по снегу это такая малость. А ещё о том, что там наверняка холодно, а у моей игрушки толком одежды нет, это нужно исправить. А ещё, самую малость я думаю о том, что мне хочется её целовать, просто попробовать на вкус, я этого так и не сделал. А ещё мой эксперимент с оргазмом ни к чему и не привёл, разве только девчонка смотрела на меня широко раскрытыми испуганными глазами. Она не кончала так же, как Ванда. Но она же играет…

— Кто-нибудь, — крикнул я и двери сразу же открылись. — Уберите мне уже тарелки и готовьте машину, я по магазинам поеду.