Богом данный - Ирина Шайлина (2020)

Сегодня я мечтала лишь о том, чтобы вернуться в «свою» комнату, забраться с головой вод одеяло, и спать так долго, сколько смогу, чтобы изгнать из себя и болезнь, и страх. А ещё, чтобы кот пришёл. Но у Черкеса свои планы. Его руки небрежно поглаживают мои колени, не спеша продвинуться дальше. Я жду. Что бы не случилось, просто жду. Сейчас от меня ничего не зависит.

— Где платье в котором ты была?

— Я не знаю, — почти простонала я. — О чем вы…

Он узнал это платье ночью, я сразу поняла. Сейчас он не может понять, что происходит. Может, и правда, с ума сошёл? По мне, так вполне ожидаемо и предсказуемо… Он не может разобраться в нас, в женщинах, которые так похожи, не знает, что делать со мной. А вот я знала — нужно просто отпустить меня. Отпустить и все это закончится…

— Девочка, — прошептал он. — Ты заигралась…

Я чувствовала его шёпот, такой горячий, на коже своих… бёдер. Хочется глаза открыть, посмотреть и одновременно страшно, хотя логика подсказывает, что вряд-ли он увидит, поймает меня, если его лицо… почти между моих ног. Чувствую короткое горячее прикосновение, гадаю, язык это, или показалось мне вообще? Пальцы скользят в подколенную ямку, щекотно… а потом просто подхватывают меня, подтягивают ближе к краю кресла, к нему. Я буквально падаю назад, теперь мои глаза не просто закрыты — зажмурены.

— Я вас боюсь! — жалобно вскрикиваю я.

— Правильно делаешь.

Теперь я боюсь того, что он делает со мной. Мне легче, когда он жесток. Предсказуем. Пусть хватает меня за горло, бросает на пол, пусть трахает прижав к стене, а не… вот это все. Томление разливается внутри. Я получала удовольствие от секса, когда то… Но оно было не таким, что в ожидании прикосновения внутренности скручиваются в узел. Я не хочу так. Не хочу, чтобы Черкес играл мной, в нашей игре другие правила! И дом затаился, я даже секундных стрелок больше не слышу будто секундных стрелок. Я слышу смех. Далёкий, но в его переливах слышится счастье. Я слышу топот босых детских ног. Дом удовлетворён — все идёт к тому, ведь наследники, любые, именно так и делаются.

— Неправда, это все твои мечты!

Распахиваю глаза, Черкес нависает надо мной, одной рукой опираясь о подлокотник глубокого, поглотившего меня кресла. О, уж Черкес то полностью себя контролирует, черт бы его побрал.

— С кем ты говоришь?

— С домом, — отвечаю я, чувствуя себя полной дурой.

— Детка, да ты вконец сошла с ума!

И смеётся, словно это ему нравится. Распахивает наконец халат, проводит рукой по телу, чуть стискивает грудь, так, что вот ещё немного и больно. А потом наклоняется и облизывает мою пупочную ямку.

— Не нужно, — прошу я шёпотом.

— Нужно, — отвечает он и смеётся, снова смеётся, касаясь губами моей кожи.

Я росла на романах. На хороших романах про настоящую любовь. Сначала они были классическим, мама строго фильтровала все, что я читаю. Потом для меня открылся интернет и с ним весь мир. Романы перестали быть чистыми, но все же в них была любовь… И секс казался мне словно её апогеем. Читая, можно было откинуть в сторону брезгливость. Я всегда воображала себе идеальный секс. В первую очередь — чистый. Отмытые до скрипа любовники, которые вкусно пахнут всяческими розами и ромашками. А я… я всю ночь температурила. Моя кожа наверное насквозь просолена, от моих волос пахнет сигаретным дымом, Черкес же курит одну за другой, наверняка пахнет и алкоголем. Черкес ничего для меня не значит, он просто мой владелец. А я… стесняюсь того, что не отвечаю требованиям, которые сама же придумала.

— Я грязная, — пытаюсь вставить я.

— Ты дура, — спокойно ответил он. — Молчи лучше.