Богом данный - Ирина Шайлина (2020)

Она соскальзывает снова на пол, и уносит с собой и краски и запахи. Отрывает ещё одну виноградину, делает глоток. А я пытаюсь понять, чем от неё пахло, чем-то таким… с детства знакомым и не любимым. Потом понял — грейпфрут. От неё пахнет грейпфрутом, горьким и непонятным фруктом, пародией на апельсин. Полено в камине с громким треском выплёскивает снопы искр, которые гаснут, не долетая до пола. Девушка вздрагивает, и непонятные, необъяснимые чары спадают. Она просто моя покупка. Не знаю, кто она, Лиза, Ванда, или все вместе… Я не знаю даже, хочу ли знать. Тоненькая девушка с обольстительным телом, которое прячется под огромным халатом, вот кто она. Она та, которая одним прикосновение холодных пальцев к моему лбу может вернуть мне желание жить.

Мне кажется, что это все по настоящему. На мгновение я даже допускаю мысль, что операцию, которой я так боялся, мне сделали, и в данный момент я просто овощ под капельницей, с торчащими из рук трубочками и проводами. А пустой дом, который Ирма не решится продать зарастает вековой пылью, по его коридорам гуляет сквозняк, а эта девушка… её нет. Просто мой мозг истерзанный скальпелем и напичканный нейролептиками её выдумал в попытке вернуть реальность, доделать то, что раньше не получилось.



— Тебя нет, — сказал я ей. — Тебя здесь нет. Тебя нет вообще.

Она засмеялась. В её радости не было смеха. Он был… грустным. Я видел, как на её горле, мягко-золотистом от отблесков пламени, часто-часто бьётся жилка. Присмотрелся. Она билась… неровно. Словно пульс частит. Словно кто-то ударами её сердца отбивает мне морзянку. Задумался. Я учил морзянку, моя голова вообще была полна ненужных знаний.

— Иди сюда, — поманил я.

Девушка послушно скользнула ко мне и села на пол у моих ног. Я чуть склонился и прижал палец к этой жилке. Странно, но кожа девушки горячая совсем, не такая, как той ночью… но не об этом. От моего прикосновения пульс сбился ещё сильнее, словно сердце бежит вскачь, спотыкается и вообще вот-вот сломается, упадёт и откажется вставать.

— Точка тире-тире, — говорю я вслух. Один короткий удар, два длинных. — Тире точка. Точка-точка тире. Тире…

Это бред, это алкоголь, бессонница, что угодно. Но… не то, что получается. А получается вполне понятное и между тем совершенно бессмысленное слово — внутри. Что внутри? На мгновение появляется дикое желание разорвать руками горячую кожу, заглянуть, что там внутри, но ещё Ирма в детстве учила — игрушки портить нельзя. Кому знать, как не ей, потомку великого рода, девочке, которую растили в нищете, сберегая крохи семейного достояния? Вещи портить нельзя… А девушка — моя вещь.

— Ещё одна загадка, — огорчился я.

— Когда не знаешь, интереснее…

Возможно она, моя личная загадка, права. Я нашарил бокал, не отрывая от неё глаз, сделал два больших глотка. Неправду говорят про элитный алкоголь — такое же дерьмо. Никто не говорит правду в принципе, одни лишь тайны. И дом молчит, трещат, догорая дрова в камине, скоро огонь погаснет, и тогда темнота, дождавшись своего часа, сожрёт комнату и проглотит нас. Нужно спать, уснуть пока этого не случилось. Но я… продолжаю думать о ней. Смотреть на неё. И только сейчас вдруг спохватившись понял — мой палец все ещё отсчитывает её пульс. Девушка сделала короткий глоток виски, и я почувствовал движение её горла. И да, снова о себе напомнило возбуждение. Внутри… Это слово можно трактовать и иначе.

— Жарко, — сказала она. — И холодно одновременно. Как так бывает?

Бывает, я знал. Вообще все бывает, все возможно, и это — самое страшное.

— Закрой глаза, — вдруг попросила девушка.