Богом данный - Ирина Шайлина (2020)

Я забил на лёд, пью виски чистым. Оно дерет горло и мне точно не до вкусового букета. Смотрю в огонь. Огонь — это здорово. Но очертания камина смазываются перед моими глазами, струйки огня сливаются в оранжевое, яркое до боли пятно. Это невыносимо. Я так устал, что хочу плакать. Я хочу быть сильным, но у меня едва хватает сил только на то, чтобы быть.

— Приведи её, — прошу я. — А потом убирайся.

Дверь открылась, впуская в мою обитель немного света из коридора, потом закрылась снова. Я пью и бокал кажется мне бездонным. Глоток, ещё глоток. За маму, за папу, блядь… когда я допиваю бокал дверь открывается. Входит девушка, Сергей доводит её до моего кресла и кивнув мне уходит. Пусть уходит, свидетели мне не нужны, чтобы не произошло.

— Что ты можешь сказать про своего брата? — спрашиваю я.

— Он умер, — пожала плечами она. — Такое случается. Со всеми.

Голову подняла и на меня смотрит. В глазах пляшут огоньки пламени. И сама вся такая… тоненькая, халат ещё огромный, ноги босые, совсем беззащитной кажется. Но я знаю, что только лишь кажется. На самом деле все иначе. Внутри этой малышки металлический стержень и миллион, миллиард самых бредовых мыслей. Продолжаю её разглядывать. Сидит тихонько, взгляд опустила. Наверное, это самовнушение, но хотя боль продолжает отбивать дикий танец внутри моей головы, зрение, кажется, становится чётче. Неправда, что это её присутствие влияет. Наверное алкоголь наконец усмирил моего личного зверя.

— Ешь, — сказал я. — пей.

Наверное моё состояние играет со мной шутки, но когда она тянется к подносу с едой мне кажется, у неё дрожат пальцы. Как у человека, который очень долго не ел. Она берет пластинку сыра, наверное, он уже заветрился, но Агафью я прогнал, и видеть снова больше не хочу. Крошечными кусочками отщипывает этот сыр, ест бесконечно долго, я начинаю терять терпение. Затем отрывает ягоду винограда. Я слежу за её пальцами, за несчастной ягодой, которая скрывается за её губами, которые при освещении камина кажутся совсем красными. В этом мире все — кажется.

— Пей, — говорю я.

Наполняю виски чистый бокал, их мне всегда подают в достатке, чтобы я не испытывал нужды, если мне вдруг захочется бросаться посудой в камин. Протягиваю ей, отдергиваю руку касаясь её пальцев, виски проливается, капля скользит по коже выглядывающего из под халата колена. У меня пересыхает в горле. Вспоминаю наше короткое соитие в тёмном коридоре. Разве так я хотел? Хотя… минуточку. Разве я вообще хотел? Она ведьма, точно ведьма. Она усмирил даже бешеного коня. У меня зреет мысль вытащить её на улицу и натравить на неё Вельзевула, посмотреть, что будет дальше. И если это сильное животное будет скулить у её ног, то ведьму нужно сжечь. Точно, сжечь, огонь это здорово.

Она делает глоток. Чуть морщится, нужно было предложить ей подтаявшего уже льда, хотя к черту — какая галантность. Виски она задерживает во рту, я не вижу глотательного движения. И я буквально чувствую, как алкоголь жжется, обволакивает её рот, и только потом скользит по горлу. Она делает ещё один неторопливый глоток, потом ещё… она пьёт, а у меня — эрекция.

— Пей, — шепчет она. — Тоже пей.

Поднимается с пола, делает шаг ко мне, садится на подлокотник. Подносит бокал к своим губам. Затем… наклоняется ко мне. Я чувствую прикосновение её губ к своим, знаю, что она делает, открываю рот… кто сказал, что у этого виски нет оттенков вкуса, долбаного букета? Теперь мне кажется, что я чувствую дымный запах пережаренных кофейных зёрен, лёгкую сладость фиников, жгучую, терпкую горечь миндаля. Словно она…эта девушка добавила ему красок. Я ловлю последние капли с её губ, я не хотел её целовать, но это же не поцелуй, верно?