Богом данный - Ирина Шайлина (2020)

Спала в эту ночь я слишком крепко и приход старухи с завтраком пропустила. Вчера она и на ужин принесла кусок хлеба, даже без масла, уже не смешно. Сейчас на подносе несколько тарелок, а у меня такая вялость и апатия, даже рукой пошевелить лень. И одновременно — голод. Покряхтывая встала с постели. Поднимаю крышки по очереди — пусто. В одной из них овсянка, ура. И кофе есть, это отлично, кофе мне не помешает.

Овсянки оказалось до обидного мало, я голодна. Прижимаю ладонь ко лбу, но свою же температуру померить не в силах, а градусника нет, лекарств нет тоже. Несколько дней в сыром подземелье все же аукнулись — я простудилась.

— Извини, кот, — сказала я, когда кот вернулся. — Сегодня только каша. Я оставила тебе немного, поешь.

Кот посмотрел на меня, как на дуру, которая сама себе наживает проблемы, но кашу доел, потом ушёл, вильнув хвостом. А меня знобит невыносимо, одеяла не греют. Я знаю, что с температурой греться нельзя, но устоять перед искушением сложно и я отправляюсь принимать горячий душ. Заодно ладони отмокнут и примут человеческий вид, если уж у меня сегодня выходной. Подошла к зеркалу — на скуле наливается синяк. Не яркий, но вполне заметный, тяжёлая у старухи рука, крепкая…

В душе я проторчала целый час, сил не было, я просто сидела и позволяла горячим струям лупить по спине. Хорошо, тепло… Потом замоталась в халат и одеяло, обмазала израненные ладони кремом и уснула. Проснулась — уже вечереет. Старуха просто не пришла, на столе все та же тарелка из под каши, котом облизанная. Вот ведь сука! Меня потряхивает и покачивает, аспирин бы не помешал. Но… я прислушиваюсь к дому, а он коварно молчит. Совсем.

— Что-то будет, — заключила я. — Точно будет.

В приоткрытую дверь тенью просочился чёрный кот. Подошёл к моим ногам, и аккуратно положил на пол у самых моих пальцев трупик мыши. И смотрит выжидающе.

— Спасибо, дорогой, — растрогалась я. — Но я пожалуй ещё не до такой степени оголодала. Ешь сам.

Дошла до гардероба, сдвинула в сторону зеркальную панель-дверцу. Платье высохло. Мылом правда пахнет, плевать. Достаю его тяжёлыми, непослушными руками, несу утюг, и глажу, расстелив плед на письменном столе. Утюг послушно скользит по дорогой ткани, выпускает струйки пара, а меня так знобит, что я бы прямо вся в это облако тепла и пара окунулась.

Кот жрёт мышь — противно хрустят косточки. Я надеваю платье. Оно скользит по коже, то, что сидит на мне идеально нисколько не удивляет уже. Бюстгальтер под него не надеть. Оно простого фасона, подчёркивает талию, прямое, длиной до середины колена. Но вся спина — чёрное кружево, такое невесомое и изысканное, мне кажется, оно ручной работы. Это же кружево обнажает плечи, и почти на грани фола — грудь. Одно неловкое движение и через тонкое кружево будет видно мои соски. Я бы никогда такое не надела… раньше.

— Ты хочешь спросить, чего я наряжаюсь? — обратилась я к коту. — Ты послушай, дом молчит. Всё мыши, наверное, попрятались. Здесь я потеряла счёт дням, но позавчера, когда у нас случилось… это, он был на грани. Мне кажется, время пришло.

Кот зевает — ему все равно. Я же, подумав, снимаю трусы — те, что у меня есть с этим платьем совершенно не гармонируют. Расчесываю спутавшиеся волосы, мне хватило ума уснуть с мокрой головой. Косметики у меня нет, только средства по уходу. Снова мажу свои ладони, выбираю самый приятно пахнущий крем и наношу его на лицо, шею… И все равно от меня пахнет грейпфрутом — запах мыла, которым я стирала платье.

Я готова. Сажусь и жду. Знобит, хочется завернуться в одеяло, но я терплю — не хватало помять платье или позволить налипнуть на него пуху. Всё должно быть безупречно. Сижу я долго, кот успевает уснуть, а потом снова уйти по своим делам. Темно уже совсем, я не включаю свет, мне лень, я устала. А потом… потом я слышу лязг замка, шум шагов по коридору. Торопливо натягиваю сверху халат — платье пока нужно спрятать.



— Пошли, — говорит Сергей.