Никогда тебя не отпущу - Чеви Стивенс (2018)

– Может, она и будет выглядеть расстроенной, но обрадуется, что с тобой все в порядке.

– Не может же она со мной все время нянчиться. Я скоро уеду.

– Она все равно останется твоей мамой. Мы всегда волнуемся за людей, которых любим.

– Ты привык быть психиатром.

– Да. – Он смотрит на меня.

– Как я должна себя чувствовать, когда у меня отец умер?

– Тебя, наверное, раздирают разные эмоции. Иногда все и сразу.

– Я сделала глупость.

– Хочешь поговорить об этом?

Нет, я не могу говорить с ним о сексе. Ни за что в жизни.

– Я очень сильно напилась.

– Со всеми такое случается. Тебе плохо?

Он говорит так, как будто все знает, похожий на врача в больнице. В голове у меня по-прежнему беспорядок. Мне хочется говорить с ним и дальше, спросить о его дочери. Я смотрю в окно, на глаза снова надвигается пелена, и веки смыкаются.

Машина останавливается. Слышу, как открылась и закрылась его дверца. Вот и моя открылась, холодный воздух пощипывает мою кожу. Я неохотно открываю глаза. Маркус тянется к моей руке, помогает мне выйти. Мама ждет у входной двери. Я беру себя в руки, но она лишь шагает ко мне и крепко обнимает. Она плачет. Я кладу голову ей на плечо. Я дома.

Чувствуется запах кофе. Я поворачиваюсь, прикрывая нос и рот рукой. Ангус тычется мне в лицо, мордой толкается мне в ухо, лезет под руку, скулит и ворчит на меня.

– Прекрати!

Я отпихиваю его, но он снова набрасывается на меня, всем своим весом давит мне на живот. Я прищуриваюсь. Мама сидит возле моей кровати. Она выглядит забавно. Солнечный свет льется через окно – она открыла жалюзи.

Я со стоном натягиваю подушку на голову.

– Еще рано…

Никогда в жизни я не испытывала такой головной боли. Словно вскрыли мой череп и кто-то колет мой мозг ножом, стучит по нему молотком и всеми возможными инструментами. Эта картина заставляет меня вспомнить об отце, и я снова чувствую тоску и тошноту. Я буду спать весь день. Останусь в постели до завтра.

– Уже почти полдень. Джаред все утро тебе названивает.

Образы вчерашнего вечера обрушиваются на меня, заставляя испытывать стыд и отвращение к себе. Я столько лет этого ждала? Ничего романтичного, ничего милого, никакого удовольствия. Я оказалась очередной туповатой девчонкой, спьяну потерявшей девственность со своим одноклассником.

«Такова реальность», – сказал он.

Я смаргиваю слезы, подступающие к глазам, и тихо шмыгаю носом, чтобы мама не заметила, что я плачу. Она убирает с моего лица подушку, касается моей щеки и ложится рядом.

– Не хочешь объяснить мне, почему ты отправилась домой одна посреди ночи? Ты пыталась превратиться в снежную королеву?

Я трясу головой:

– Это сложно.

– Ты все можешь мне рассказать.

Да, конечно. Как будто я могу ей это рассказать. Я не прекращаю думать о том, чем мы занимались. Он знал, что я была пьяна, но ведь и он тоже. Значит, это моя вина? Я залезла к нему в постель. Я сняла одежду, не правда ли?

– Делейни звонила. Она волновалась за тебя.

Как бы я хотела уйти домой с ней, исправить все события этой ночи! А может, и всего года.

– Я просто напилась и поступила как идиотка. В точности как мой отец.

Она переворачивает меня на спину, смотрит мне в лицо.

– Нет, Софи. Это не так. Ты не могла…

– Его больше нет, – говорю я. – Он был, а теперь его нет.

– Знаю.

Она в печали, и не из-за того, что отец умер. Она расстроена из-за меня, и от этого мне становится еще хуже, я словно разрываюсь на части.

– Ма, иногда я чувствую облегчение, потому что нам больше не нужно жить в страхе. Но это так ужасно произносить вслух. Порой я начинаю по-настоящему злиться на него. У меня так никогда и не будет отца. Я думаю о своем выпускном, своей свадьбе, о всяких подобных вещах.