Ничего не говори - Брэд Паркс (2019)

Потом завизжала вновь – так резко, что динамик телефона в какой-то момент захрипел от перегрузки.

И вдруг на экране появилось видео. Но лучше бы он оставался черным.

Это был крупный план Эммы. Она лежала на грязном линолеуме на полу, кажется, ванной, связанная по рукам и ногам. Ее лодыжки и запястья я видеть не мог, они находились где-то за пределами экрана. Но было понятно, что ее крепко связали, потому что ее маленькое тельце выгнулось назад в форме буквы С. Девочка была с головы до ног мокрая. Из одежды на ней остались лишь трусики. Она дрожала и дергалась.

Лицо Эммы было залито кровью. На полу тоже виднелись красные пятна. Где-то на ее голове или лице была кровоточащая рана, но крови вокруг было так много, что сказать, где ее источник, я не мог.

Кровь текла и изо рта, будто Эмма немного прикусила язык. Но самое худшее было не это. Страшнее всего казались глаза: широко раскрытые и наполненные ужасом. От одного взгляда на них мне самому захотелось кричать.

Потом все закончилось.

В общей сложности, если верить счетчику в нижней части экрана, вся запись длилась тридцать восемь секунд.

Когда она закончилась, я почувствовал себя постаревшим на сто лет.

Следующие несколько часов прошли в тумане отчаяния. Я не мог даже сделать вид, что в это время мои мысли следовали хоть какой-то логике. Смотреть файл во второй раз я не стал, уверенный, что в голове разойдется последний контакт с реальностью. Но отдельные фрагменты видео то и дело всплывали перед глазами.

Ближе к двум часам ночи я прошел в свой кабинет и открыл ноутбук. Потом, не зная, как избавиться от страшных образов в голове, стал просматривать наши семейные фото: вот Эмма оделась диснеевской принцессой на Хеллоуин (а кем же еще?); вот Эмма у нас на пляже, с ног до головы вымазанная речной грязью; вот Эмма помогает матери печь маффины; вот Эмма стоит в пасхальном платьице, собираясь в церковь, и строит перед объективом смешные рожицы; вот Эмма на фоне Капитолия во время нашей последней поездки в Вашингтон.

Наконец я включил видео, снятое прошлой зимой. На записи у Эммы под курткой было столько одежды, что она даже не могла опустить руки и те смешно торчали в разные стороны. Глубоко на глаза была надвинута вязаная шапочка в виде мордочки котенка. Эмма лежала на спине на траве, едва припорошенной тонким слоем первого снега.

– Чем это ты занимаешься, Эм? – услышал я собственный голос.

В ответ она стала размахивать руками и ногами, утрамбовывая снег.

– Я ангел, папа! Я ангел! – запела она высоким, чистым, невинным голосом.

– Ты мой ангелочек, – сказал я.

Услышав мой ответ, она остановилась.

– В самом деле, пап?

– Эмма Грейс Сэмпсон, вы всегда будете для меня ангелочком, – заверил я ее, и она вновь радостно замахала руками и ногами с блаженной улыбкой на лице.

Глотая слезы, я просмотрел запись опять, а потом и в третий раз, после чего вернулся в гостиную в надежде, что эти картины счастья затмят в голове тягостные мысли. Но уловка не сработала. Я видел Эмму на полу ванной, и эти мысли атаковали мою голову, будто вражеская армия. Вместе с ними пришло новое состояние, в котором присутствовала целая гамма незнакомых мне эмоций. Отчаяние сменилось чувством совершеннейшего бессилия, потом нахлынула ярость, на смену которой пришла тоска, уступившая место сначала ненависти, а потом и тревоге. Затем вновь вернулась ярость и… Честно говоря, я не уверен, что на свете есть слово, способное описать то, что чувствует отец, когда смотрит на мучения своего ребенка, но не может положить этому конец.

Я лежал в темноте и смотрел, как на чернильно-черном беззвездном небе за окном занимается серо-голубой рассвет. Вскоре оранжевая полоска над горизонтом возвестила о том, что пора вставать и делать вид, что какая-то часть моей души все еще не объята пожаром.

Глава 40