Дорога смерти - Илья Бушмин (2015)

Ворон сидел, удобно развалившись на диване. Как только Бегин опустился рядом, Ворон легонько похлопал здоровяка-водителя по плечу. Не задавая вопросов, тот вышел, оставив своего работодателя и следователя наедине.

– Доброе утро, Александр Ильич, – Ворон чуть улыбнулся. – Навел о вас кое-какие справки. Оказалось очень интересно.

– Рад, что вам понравилось.

– Сначала хочу сделать эдакий жест доброй воли.

– Какой?

– Печатник. Его зовут Артем Паршутов. У них, – Ворон ткнул пальцем в тонированное стекло, за которым виднелся забор УВД Домодедово, – он может проходить под кличкой Печатник. Это он продавал анашу моим людям. Если вас интересуют наркотики и дорожка, куда она может вывести, то вам нужен Печатник.

– Хорошо, я вас понял.

Ворон помолчал. Задумчиво вздохнул.

– Трава, которую продает Печатник, расфасована своеобразно. Вы заметили?

– Треугольники.

– Знаете, я ведь эти фигурки с детства помню. Бабушка показывала мне, как святыню. Берегла очень… Дед писал с фронта письма. Старался писать часто. Он не вернулся. В похоронке было написано: «Пропал без вести». Письма-треуголки – вот и все, что у меня отложилось в памяти, когда я думаю про своего деда. – Ворон покачал головой. – Зная, что может умереть, он наверняка писал каждое письмо, как в последний раз. И в каждой строчке, мне кажется, хотел выразить все то, что мы в обычной жизни выражать боимся. Любовь. Страх. Жажда жизни. Долг. Вот чем были пропитаны эти письма. Все настоящее, понимаете?

– Думаю, да, – осторожно сказал Бегин.

– Вам не кажется, что все это очень кощунственно? Одни пишут строки своим любимым и близким, которых они больше никогда не увидят. И заворачивают треуголками, потому что у них нет конвертов. А другие используют эту же форму для фасовки наркотиков. Кощунство. Грязно и подло. А ведь я не удивлюсь, что тот, кто придумал это, когда-то давно тоже видел подобные письма с фронта… Что должно быть в душе у того, кто, не задумываясь, смешивает святое и низкое?

Бегин пожал плечами.

– Деньги. У них там деньги.

– О, да, – Ворон тихо рассмеялся. – Мир денег… Знаете, а я ведь инженер по образованию. Вы еще молоды. А вот я застал интересные времена. Лет 30 с небольшим назад. Нам говорили, что в мире денег человек человеку волк. Нас воспитывали на этом. А мы верили. А потом, уже через несколько лет, постепенно нам стали говорить совсем другое. Что все это была неправда. Что на самом деле капитализм – это и есть идеальный мир. Почти как коммунизм, к которому мы пытались прийти столько лет. Все запутались. Но когда грянули 90-е… Стало ясно, что нам врали. И вдруг не осталось ничего святого. Только деньги. А ведь деньги не заберешь в могилу. С годами почему-то начинаешь все чаще думать об этом…

Ворон покосился на Бегина, наблюдая за его реакцией.

– Деньги это костыль, – сказал Бегин.

– Простите?

– Костыль. Подпорка. Деньги, власть, престиж – это костыли, которые нужны для того, чтобы продолжать поддерживать нашу иллюзию. О том, что придет конец, знает каждый. Ребенок уверен, что у него все впереди. Пожилой человек знает, что все позади. Но он так же, как и ребенок, продолжает хвататься за костыли, чтобы продолжать поддерживать на ногах иллюзию того, что все, чему он посвятил свою жизнь, имеет какой-то смысл. Этот самообман длится до последнего дня. Когда вскрываются карты, и ты выясняешь, что козыря нет и не было. Сколько бы костылей у тебя не было, смерть заберет свое. В любой момент. Костыли не помогут.

Ворон хмуро слушал. Криво улыбнулся.

– Мы с вами похожи, Александр.

– Честно говоря, не думаю.

– Мы с вами похожи, – повторил Ворон. – Больше, чем вы думаете. Говорю же, я навел о вас справки.

Ворон постучал в окно. Водитель был выдрессирован, потому что сразу понял, что от него хотят: он обогнул машину сзади и открыл перед Бегиным дверцу.