Заставь меня влюбиться - Елена Сокол (2017)

— Если ты проиграешь… — Посмотрел загадочно, как обычно забираясь своими глазищами в самую душу. — А ты проиграешь. Короче, если ты проиграешь, я собственными руками сделаю тебе татуху.

— Что?!

— Да. Какую захочу и где захочу. На мое усмотрение.

— Да пожалуйста. Тебе все равно не светит. А я что получу?

— Ну, если ты будешь стойко держаться до самой старости, то перед смертью сможешь сказать, что выиграла.

— Пф… Какой дурацкий спор.

— Но ты проиграешь гораздо быстрее.

— Ты всегда такой самоуверенный?

— Абсолютно.

— Тем приятнее будет тебя обломать.

— Не выйдет. — Засиял ярче новогодней елки. — Ты на меня запала. По глазам вижу.

— Конченый псих. — Отмахнулась, открывая дверь.

— Пока, лилипут!

— Пока, дылда!

— Мой полурослик….

Даже дыхание перехватило. Мой… Сказано смело и… многообещающе.

— Каланча! — Не растерялась я.

— Клопик мой диванный…

— Вот дубина!

— Я запомнил, где ты живешь.

— Катись уже! — Бросила я и скрылась в подъезде.

Ужасно хотелось добежать до окошка между первым и вторым этажом и посмотреть, как он удаляется вдаль по дороге, мелькая бело-черной полосатой спиной. Но громкие шаги на лестнице заставили меня вернуться к реальности. Похоже, это было тем самым, чего я так сильно боялась.

Пашка вывернул из-за угла и торопливо засеменил по ступенькам вниз в одних пижамных брюках и старых тапках. С голым торсом и всклокоченными после сна волосами. Несся напролом, грозя смести все на своем пути. Даже меня в темноте тамбура заметил не сразу.

Я преградила ему путь, крепко обхватив за руки.

— Нет, ты пусти меня! — Он резко выдернул свои запястья из моих ладоней.

— Паш, нет, Паша. Паша! — Поняв, что он завелся сильнее положенного, я запрыгнула на него, обвивая сразу руками и ногами, и уткнулась носом в шею.

Он остановился, пытаясь освободиться, но мои объятия были крепче, чем у ленивца, обхватившего дерево. Брат замер, тяжело дыша. Его руки встрепенулись, замерли в воздухе и обреченно опустились на мою спину.

— Тебе придется объяснить, что это за размалеванный уркаган стоял с тобой возле подъезда. И почему он посмел распускать свои клешни.

— Хорошо. Только пойдем домой?

— И еще почему ты не даешь мне похоронить его прямо сейчас.

— Хорошо, — я спустилась и подтолкнула его по направлению к лифту. — Только дома, ладно?

— Угу, — проворчал он, недовольно поджимая упрямые губы, что были точной копией моих собственных.

Я вплела свои пальцы в его и осторожно сжала руку брата, грубую, сухую. Все еще боясь, что он может передумать и рвануть к выходу. Все его чертова вспыльчивость. Именно из-за нее я так и не решилась тогда рассказывать Пашке про себя и Костыля.

* * *

Нет, ну а как такое рассказывать? Не каждая решится даже сказать лучшей подруге о подобном. И все из-за стыда, от которого не получится отмыться до конца жизни. А тут брат. Мальчишка. Юноша. Теперь уже мужчина. Вспыльчивый, горячий, взрывоопасный.

Пожаловаться ему, чтобы он что? Налетел на Костыля, разбил его чертову тупую башку об асфальт и потом сел на долгие хрен знает сколько лет в тюрягу? Спасибо, у Пашки и так уже был прецедент. Спустил маминого ухажера с лестницы. Бедняга побежал с гематомами и порванным ухом писать заяву, и мама чуть не поседела, переживая всю эту канитель с судом и разбирательствами. Хорошо хоть, разошлись с миром, оплатив пострадавшему ущерб, причиненный здоровью. Замяли.

Не знаю, когда произошел перелом в наших с братом отношениях. Но однажды я вдруг перестала что-либо рассказывать ему про свою жизнь. Он не знал, что я (веселая, заводная, коммуникабельная) почти ни с кем не общаюсь на новом месте учебы. Даже не подозревал об этом. И я никогда не говорила. К чему ему лишние тревоги?