Забудь мое имя - Дж. Монро (2019)

Судя по виду, доктор Паттерсон совсем не в восторге от этого.

– Вы побудете здесь, хорошо? Пока мы переговорим? – спрашивает она меня.

– Конечно, – отвечаю я. – А что там за шум?

Управляющий отвечает не сразу:

– Вам лучше оставаться здесь.

Я остаюсь одна в кабинете Сьюзи. И пытаюсь вслушаться в разговор в конце коридора. Речь явно идет о Джемме Хаиш. Моей выдержки хватает на пару минут. Я больше не могу этого выносить! Мне нужно убраться отсюда. Вернуться в мою комнату в пабе. Решаю подвергнуть себя еще более тяжелому испытанию – пройти сквозь строй спорщиков. И выхожу в коридор.

– Это она, – охает женский голос. Разговор затихает, как только я захожу в приемную. И вся толпа в безмолвии буравит меня глазами. Людей не так много, как я ожидала. Человек десять, не больше.

Опустив голову, я иду дальше. Они шарахаются от меня как от прокаженной. И при этом не сводят с меня глаз. Пожалуй, надо было послушаться совета доктора Паттерсон и остаться в ее кабинете. Я продолжаю идти. Ноги отяжелели от нахлынувшего адреналина. Но вот наконец я на улице, под лучами яркого солнца. С моих губ слетает вздох облегчения. Я не оглядываюсь назад, но чувствую, что несколько человек вышли следом за мной – проследить, куда я пойду. Я ощущаю на своей спине взгляды их неодобрительно сощуренных глаз.

Я перехожу через дорогу, захожу с бокового входа в паб и направляюсь наверх, прямиком в свою комнату. Закрывшись, я усаживаюсь за пианино и начинаю играть, пытаясь обрести в музыке успокоение. Мелодия сама приходит мне на ум, пока не раздается стук в дверь.

– Это я, Абдул.

– Заходите.

Абдул заходит, смущенно глядя на ноги. На них надеты разные носки и сандалии.

– В деревне ходят всякие разговоры… – мнется мой гость.

– И что говорят, Абдул? – спрашиваю я, хотя ответ уже знаю.

– Вы знаете мисс Хаиш?

Глядя Абдулу в глаза, я мотаю головой.

– Некоторые люди, – продолжает он, – они утверждают, что вы – это она.

Я выдавливаю из себя сухой смешок:

– Я???

– Я сказал им, что это чепуха. А они даже показали мне фотографию той женщины… которая Хаиш. Она не похожа на вас.

– Я знаю, – говорю я, со вздохом закрывая крышку пианино. – Но времени прошло много, и люди подзабыли, как она выглядела.

– Фотография сильно размыта.

– Я не Хаиш, Абдул, – говорю я. Но мой голос звучит неубедительно. – Не беспокойся.

– Я так им и сказал… Чепуха.

– Спасибо! – благодарю я, неожиданно тронутая его преданностью. И рукавом блузки вытираю пятно на деревянной крышке пианино.

– А что за музыку вы играли?

– Это Филип Гласс, – мы с секунду смотрим друга на друга. – Американский композитор.

– Значит, вы не все забыли?

– Похоже, не все, – поднимаюсь я со стула. – Мне нужно немного отдохнуть. Если кто-нибудь будет меня искать – меня здесь нет.

– Конечно, – говорит Абдул, не отводя от меня взгляда. – Я вас не видел.

Я закрываю за ним дверь и падаю на жесткую кровать.

38