Порочные - Мира Вольная (2020)

Я целую ее бедро, ощущая под губами сатиновую кожу с ароматом лета и лайма, и все-таки поднимаю голову.

— Стейк будешь? — спрашиваю. Сейчас мне кажется, что ни одна сила в мире не способна заставить меня отойти от Эм. Она немного растрепанная, совсем чуть-чуть заспанная, теплая, открытая. Открытая, как никогда.

— Ага, — просто кивает Эмили. И я встаю, веду руками от бедер, к талии и плечам, длинной шее. Мне хочется задержать эти мгновения. Эмили больше не улыбается, но улыбка остается в глазах, неотрывно смотрящих в мои. Бартон притягивает и искушает. Всем своим видом, каждой крошечной деталью. Тем, что она — Эмили Бартон. Упрямая девчонка с двумя косичками, никогда, ни во что меня не ставящая.

Я наклоняюсь и осторожно ее целую. Медленно. Пробую, будто в первый раз, изучаю губы языком, прикусываю, слизываю их вкус.

И отстраняюсь.

Мне дико, до жара и зуда хочется большего. Гораздо большего. Но… Я беру себя в руки и иду к плите, стараясь не обращать внимания на то, как она на меня смотрит, как по-прежнему сидит на столе, как стирает мой поцелуй собственным языком.

Это мучение.

А потом я смотрю, как она ест. Почти не жуя, как прикрывает глаза, стоит первому кусочку мяса оказаться во рту, как шумно втягивает запах, как режет его, как накалывает на вилку. У нее очень плавные и неторопливые движения. Это очень сексуально.

А я дебил.

Со стейком Эмили расправляется быстро, а потом берет меня за руку и ведет в мой же кабинет, садится там на диван, утягивая на него и меня, подтягивает колени к груди и обхватывает меня руками, кладя голову на грудь, прижимается всем телом.

В кабинете темно, за окном ветер, он перебирает бумаги на столе, проникая сюда сквозь открытое окно, доносит запахи леса и озера.

Какое-то время тихо, только наше дыхание и шелест документов.

И я готов их слушать. Говорить пока не готов. Или готов, но не о том. Я все понимаю, я догадываюсь, что скажет Бартон. И не могу ручаться, что идея мне нравится. Скорее наоборот. Но, наверное, я все же больше не хочу нарушать то непонятное, что между нами сейчас. Такое странное и хрупкое, как и сама Бартон.

Но она вздыхает, и я понимаю, что волчица собирается с силами, чтобы заговорить. И удивляет меня, своими словами:

— Ты снова поступил по-своему, Маркус Джефферсон, — произносит зануда, заучка и синий чулок. — Снова поторопился.

— С чем именно, Эм?

Я почти не слушаю то, что она говорит. Ее тело прижимается ко мне, запах бьет по всем рецепторам, отключает мои мозги. Желание настолько огромное, что мне сложно даже говорить нормально, хочется рычать.

— Не надо было убивать Джереми…

— Ричарда.

— …не важно. Его не надо было убивать.

И смысл слов доходит до меня только со второго раза. Я хмурюсь, стискиваю крепче плечи, заставляю Эм чуть ли не пересесть ко мне на колени. Не могу ничего с этим поделать. Оно сильнее меня. Сильнее зверя. Сильнее вообще всего. Я понимаю, что дело не в их связи, которой, слава тебе Господи, больше нет, дело в чем-то другом, но не могу даже представить в чем именно.

— Почему?

— Потому что он… Он что-то знает про Арта. Возможно, не про самого Колдера, а про его родителей, но ему было что-то известно.

Я хмурюсь сильнее. Веду рукой вдоль позвонков Эм, вывожу круги пальцами на талии под футболкой и пытаюсь осмыслить. Эти движения меня успокаивают, они — моя необходимость. Особенно сейчас.

— С чего ты взяла?

— Ты оставил папку в комнате, — вздыхает Бартон. — Я полистала, и то, что там увидела, подтвердило мои догадки. Когда Рем… Ричард вез меня в аэропорт он… сказал, что все изменилось. Он вообще много трепался, но…

— Откуда ты знаешь, что он говорил об Арте, а не о вашей с ним… — я не договариваю, машу рукой в темноту.