Вкус свободы - Нидейла Нэльте (2018)

Оглядываю ванную.

— Везде смотрел, — сообщает. — Не видно. И не слышно…

Киваю, беру сухие вещи, под предлогом переодевания закрываюсь, настраиваю микросетевик. Никаких странностей или нарушений не заметно, мои приборы тоже молчат, внутренняя сеть яхты стабильна.

— Странно, — сообщаю, выходя. Антер тоже успел переодеться, знатно мы нагонялись. До сих пор по телу пьянящие волны от воспоминаний о прикосновениях… — Как оно могло вылезти, крышка же защёлкивается!

Пожимает плечами, улыбается:

— Может, за нами на корабль перебралось, а мы не заметили? Или кто-то без нас пришёл и выпустил. Но не похоже…

— Никто не мог проникнуть без моего разрешения, яхта же на меня настроена и я активировала поле.

— Или обошли защиту, или… Лихо стало невидимым?

Смотрим друг на друга пару секунд, подходим к коробке, Антер открывает, запускает туда руку. Никаких звуков убегающих лапок, никаких повторных укусов. Несколько минут водит ладонью из угла в угол, пытается прощупать всё пространство.

— Нет, — сообщает. Киваю, возвращаюсь к шкафу, ищу что-нибудь попроще из своей одежды для Лайлы.

Что бы ей такое дать? Я мало с собой брала, шикарные платья отпадают, только что снятый с себя костюм тоже, а всё остальное из специальной одежды, с различными мимикрирующими карманами и приспособлениями. Пижаму, что ли?

Подхожу к кровати, я ж её специально заказала, чтобы Антера не слишком своими маечками смущать. Плотная, свободного покроя, но очень приятная к телу. Терпеть не могу пижам! Ладно, на острове что-нибудь придумаю.

— Когда уйдут, придётся обыскать всё, — говорю. — И запусти комбайн, нужно девушку покормить.

— Я, наверное, наверху буду спать? — спрашивает.

— Зачем? — удивляюсь. — Там холодно.

— Но…

— Ты же не думаешь, что я уложу Лайлу в свою кровать? — хмыкаю. Нет, я-то и не в таких условиях ночевала, бывало, но для Таринской аристократки это совсем перебор. Молчит, улыбаюсь:

— Пойду, а то заждались уже.

Выхожу наверх, как-то там не радостно. Лайла на полу сидит, дрожит от холода. Подаю ей пижаму. Как же не хочу, чтобы она к Антеру спускалась! Но не здесь же заставлять переодеваться.

Клим на диване, телохранитель сзади. Соображаю, о чём бы заговорить, неожиданно вижу в море странное свечение. Где мои чёрные очки?!

Пытаюсь просмотреть через микросетевик, неужели мы купол проехали?

— Что это? — спрашиваю, подхожу к бортику, опираюсь.

— Скальный Риф, — отвечает. — Благодаря ему до материка не долетают бури, все здесь разбиваются.

— Далековато от материка, — говорю. — Неужели ни одна не долетает?

— У нас бурь не бывает, — пожимает плечами, приближается, становится рядом.

— Они искусственные?

— Да нет, — удивляется. — Просто скалы.

— А почему светятся?

— Кажется, из каких-то фосфоресцирующих пород. Не помню точно. Да и луна вон какая. Скоро суда начнут тормозить, тут непростой участок.

— А летать тоже нельзя? — интересуюсь.

— За скалами уже можно, по-моему. Но с этой стороны гравилёты не летают, насколько я знаю. А зачем тебе?

— Ну просто не проще ли перелететь, если сложный участок?

— Автоматика справится, — пожимает плечами.

Слышу шаги, оглядываюсь, Лайла выходит в пижаме, следом Антер с подносом — как обычно бесшумно. Бросает на нас такой взгляд… Хочется Клима аккуратненько подтолкнуть за борт.

— Сколько до них плыть, пару часов? — продолжаю разговор. Клим снова пожимает плечами.

Вдруг чуть приближается, смотрит… Как-то он подозрительно романтически настроен. Чёрт, не хочешь же ты сказать, что это был романтический подарок, чтобы я не переживала о её судьбе?

Кошусь на Лайлу, да уж, такой подарочек и в кошмаре не приснится…