Исключение - Алина Аркади

– Очень даже интересно, – возражаю. – Я жду.

Вздыхает, словно собираясь с мыслями. Решает, имею ли я право знать.

– Когда мы с Валерой поженились, я продала свою комнату в коммуналке, он маленькую однушку. Купили двухкомнатную квартиру на окраине. Заключили договор: в случае развода продаём общее жильё и делим деньги, исходя из суммы, вложенной каждым. Если подам на развод, договор вступит в силу. Я получу меньше половины от общей суммы. На эти деньги я даже собачью конуру сейчас не смогу купить, не говоря уже о нормальном жилье. А у меня ребёнок, он должен жить в нормальных условиях…

Всё прозаично. И почему я вдруг подумал, что Вика ждёт возвращения мужа? Не ждёт. Просто желает сохранить квартиру.

Но мне неприятно осознавать, что она замужем, хотя это всего лишь штамп в паспорте, но он словно делает её чужой, не принадлежащей мне. Мне хочется прямо сейчас поехать с ней и подать заявление на развод. Руки чешутся.

– Я могу купить тебе квартиру, – говорю первое, что приходит в голову. Мне кажется, это самый быстрый способ решения проблемы.

– Что-о-о? – Милое личико вытягивается. – Не смей мне такое предлагать, – вскакивает.

– Почему нет? – искренне не понимаю, что такого ужасного я предложил.

– Зачем тебе это? – застывает. Начинает злиться. – А, поняла. Купить мне квартиру, чтобы сделать своей должницей надолго, чтобы при каждом удобном для тебя случае, напоминать, чем я тебе обязана. Не смогу отказать, отвертеться не смогу, исполняя любое желание Павла Артова. А потом, когда ты наиграешься в отношения, выбросишь меня, словно надоевшую старую игрушку, заменив новой молоденькой куклой.

Удивлённо смотрю на Вику, ошалевший от мыслей, которые приходят в эту белокурую головку. Откуда она это берёт? Как к этому приходит?

– Нет. Я куплю квартиру, перепишу на тебя. Будет твоей, чтобы ты ничего подобного не думала, – цежу сквозь зубы, еле сдерживаясь, чтобы не сорваться на крик. Хочу доказать ей, что не такой мудак, каким она меня считает.

– Нет. Мне ничего не надо. Тем более от тебя!

– Вот так, значит? – в два шага налетаю на неё, прижимая к стене. – Почему? Почему не позволяешь помочь? Почему не позволяешь доказать, что я могу сделать для тебя что-то просто так, не требуя ничего взамен?

– Потому что ты Павел Артов! – выкрикивает мне в лицо. – Чёртов кобель! Все знают, какой ты. Перебрал всех красивых девушек в городе, не пропустив ни одной. Им ты тоже дарил такие подарки? Скольким квартиры купил?

– Хватит! – рычу. – Я прекрасно знаю, кто я. Не стараюсь казаться лучше – на цыпочках долго не устоишь. Знаю, что обо мне говорят и пишут. Не отрицаю, не стараюсь быть тем, кем не являюсь. Такой, какой есть. Да, в моей жизни было много женщин. Очень много. Но после свадьбы Марка я ни к кому, кроме тебя не прикасался. Да что там прикасался! Я ни на одну даже не посмотрел! Понимаешь ты? Не посмотрел!

– Не верю, – толкает меня в грудь ладошками. – Люди не меняются! Слышишь? Не меняются! Не сейчас, так через год, два, пять я тебе надоем, и захочется разнообразия, чего-то новенького, и ты с лёгкостью променяешь меня на кого-то другого. А что будет со мной? А?