Ремонт на всю голову - Светла Литвин (2020)

— Давай быстрей рожай. Чего хотела? Холодно. — он потёр ладонью грудь, растирая капельки воды.

Все мои мысли о мести растворились бы в этих капельках, если бы не тон этого придурка.

Месть!

— Да я извиниться пришла. Вспылила после бессонной ночи. Праздник всё-таки. Вот хочу тебя на кофе пригласить. Меня Леной зовут. — приседая перед этим хмырём как дурочка, протянула ему руку в конце своей дебильной речи.

Ну чтобы у него вовсе не осталось сомнений, что я идиотка. Втереться в доверие и напакостить исподтишка мне казалось отличным планом.

— Хм. — строитель потёр затылок, размышляя о чём-то своём, я же залипла на его мощные руки.

Кажется, идиотку-то мне изображать вовсе и не придётся. — подумала я.

Оно само выходило так, что вела я себя как дурочка.

— А пожрать есть чего? — поинтересовался недоРавшан, вырывая меня из похотливых мечтаний.

— Да! — почти взвизгнула я.

Слава мамочке моей, раз в неделю забивающей холодильник едой, не дающей стать этому охлаждающему агрегату местом смерти несчастной мыши.

— Щас спущусь. — строитель согласился на моё предложение словно делая мне одолжение и захлопнул перед моим носом дверь.

Смогла выдохнуть. Нет перед глазами этих аппетитных коричневых сосков, салатового полотенчика на поясе и приступ тупости прошёл. Я спустилась к себе. Можно было не только кофе дерьмовый ему подсунуть, но и плюнуть в борщ или что там мама привезла.

Стоило лишь заглянуть в холодильник, как глазами я забегала по цветным стикерам на контейнерах. На бумажках мама всегда писала, что это за блюдо и срок его годности. Меня внезапно охватила паника, когда я поняла, что борща среди этих салатов и закусок нет! Был плов, было мясо трёх видов, были гарниры и даже соусы к мясу. В общем, мама отоварила мой холодильник исходя из того, что на носу праздники, новогодние каникулы.

— Ну и чего ты испугалась? — спросила своё отражение в зеркальной дверце микроволновки, — Сейчас накормим этого строителя, террориста с отбойником, как в лучших ресторанах Лондона и Парижа. — подмигнула сама себе и принялась за дело.

Микроволновка не успевала затыкаться, оповещая об очередном разогретом блюде, как я толкала в неё следующую тарелку. Так, к моменту прихода гостя дорогого мой небольшой кухонный стол ломился от еды. В холодильнике у самой стенки лишь сиротливо остался стоять майонез, и полосатая коробка сливок сверкала синими полосками в двери.

— Чёрт! Кофе! — про него я вспомнила, когда уже бежала к двери, чтобы открыть строителю, — Блин! И плюнуть никуда не успела… — сошла на шёпот, хотя дверь у меня была что надо из-за неё не доораться.

Погляделась в зеркало. Не так горяча, не в салатовом полотенце, конечно, немного взмыленная, но тоже ничего. Осеклась, поняв, что мысли мои пошли не в ту степь куда-то. Я же ему в еду плюнуть хочу и кофе дерьмовый подсунуть, а не соблазнять…

Проворачивала замок и нервничала словно студентка. Хотя экзамен я вроде не сдаю.

— Проходи. — отступила в сторонку, пропуская строителя в квартиру, с грустью отметив, что на нём уже нет того полотенчика.

Скучные застиранные джинсы, футболка повидавшая виды, с вытянутыми рукавами и жуткие тапочки. Белые. Одноразовые. Точно такие ещё дают в гостиницах и поездах.

Видимо, зарплатами строителей не балуют, стало реально стыдно. Вот человек копейку старается заработать, видимо, очень деньги нужны, что даже согласился в праздники работать. Возможно, он и тридцать первого стены крошил, меня ведь дома с тридцатого не ночевало.

— Меня Петром зовут, если что, а то ты представилась, а я нет. — вполне спокойно произнёс строитель.

— Здорово. — хихикать как дура, от стыда уже не получилось, — Проходи на кухню… — замялась, не зная, как его теперь назвать, мудаком было как-то проще, а теперь то ли Петя, толи Пётр, то ли ещё как-то.