Проданная - Кира Шарм (2020)

Сжимаю руки в кулаки. Что он еще задумал? Лучше бы держал дома под замком, в одном полотенце.

— К этому платью идеально подойдет твое колье с розовыми бриллиантами…

Санников задумчиво проводит пальцами по открытым ключицам. — Просто идеально.

— Я не хочу, — меня все еще трясет.

От этих его перепадов. От новой грани ледяной холодности и отстраненности. От того, что теперь и правда будто не замечает саму меня, а видит просто наряженную им куклу, свою игрушку.

— Почему? — густая бровь вскидывается вверх. — Они тебе идут. Таких камней больше не существует в мире. И они тебе нравятся.

— Нет, Стас. Не нравятся!

— Разве?

— Не нравятся! Они меня душат! После всего, что было, эти бриллианты напоминают мне ошейник!

А я себе сама — твою собачку на поводке! Только этого я ему не скажу, конечно.

— Если я решу, ты и в ошейнике пойдешь, София. — И поводок к нему приделаю. Меряй остальное. Выбирай. Когда закончишь, постучишь в окно витрины.

Выходит, одернув занавеску примерочной полностью.

Задергиваю обратно, но вдруг замечаю, что в магазине странно тихо.

Выглядываю наружу. Совершенно пусто. Никого! Сквозь окна вижу, как топчутся на улице все. включая и саму Веру Петровну. А табличка с надписью «открыто» перевернута вовнутрь.

Неужели он подумал об этом с самого начала? Озаботился тем, чтобы никто не увидел, чем мы здесь занимаемся? Не хотел меня позорить при других?

Хотя… Это же Санников. Ему просто нравится ощущать над людьми свою власть! Просто взять и выгнать всех из магазина, потому что ему так захотелось! Я совершенно напрасно думаю о нем слишком хорошо!

Глава 38

Стас

Закурил, чуть громче, чем следовало бы, захлопнув за собой дверь.

Рвано выдохнул ядовитый дым, обжигая легкие слишком глубокой затяжкой.

Блядь, когда утром она отшатнулась от меня, меня будто под дых ударили. Горло сжало спазмом — неужели я ей настолько противен? Так отвратителен?

А я сам после прошедшей ночи весь перевернут на хрен изнутри. В фарш какой-то, в винегрет ненормальный.

Как в грязи изгвоздался с теми девками. И ничего вроде бы необычного, а перед глазами — ее медовые глаза, от которых лучи во все стороны расходятся.

Разные лучи. Иногда такие, блядь, что будто жалом в тебя впиваются.

А иногда — тепло становится, так ласково, что улыбнуться хочется. Будто все прошлое, всю на хрен боль, от которой до сих пор под ребрами разворочено, они рассеивают. И она утихает. Отступает. Заставляет забыть о себе…

Или искрами полыхают. Сумасшедшими, безумными искрами, — как вот в ту ночь нашу давнюю, которая, блядь, так в голове и засела.

Как заноза, черт бы ее подрал!

Сколько у меня таких ночей было?

Да даже не таких!

Настоящих, горячих, страстных, в которых я вертел женщин во всех позах, вгоняя по самые яйца снова и снова, с рычанием извергаясь в них и опять разворачивая, чтобы взять с другой стороны, по-разному!

Сколько их, — молодых и опытных, стонало подо мной, прося добавки, нового захода? Облизывали член, заглатывали его, трахали горлом, сжимая, щекоча языком? Сколько их потом падало, обессиленно?

Я не считал. Да, блядь, — не считал!

Но ни одной из них почти не помню!

Имена, лица, губы, их тела, фигуры, — все сливается в какой-то сплошной поток, в какой-то марево, что расплывается перед глазами.

Так какого же хера я до сих пор помню, какими пьяными и пьянящими самого меня были именно ее глаза? Каждый, блядь, оттенок этих глаз помню!

И хочу ее. До одури. До звона в яйцах.

Прямо сейчас членом хоть гвозди забивай.

Хочу, блядь, разную.

Что в шортиках тех, что в полотенце — заспанную, с опухшими веками и без макияжа.

До сжатых до по беления кулаков хочу.

Зубы сводит, как нужно мне снова эту страсть в ее глазах увидеть.