Пьяная боль - Тата Кит (2020)

Ловко орудуя деревянной лопаточкой, мама заливала в сковородку яичную массу для омлета, равномерно распределяя ее по всей площади сковороды.

Омлет? Утро становится все чудесатее…

Откуда, тогда, запах выпечки?

Переступила порог и заглянула за маму, пытаясь разглядеть содержимое духовки.

Булочки?! Серьёзно?!

— Ой! — подпрыгнула на месте мама, заметив моё присутствие. — Напугала, Поля!

— Это я тебя напугала? — вскинула я брови. — Кто ты и где моя мать?

— Не смешно, — покачала она головой и повернулась к плите, чтобы накрыть сковороду крышкой. — Я и есть твоя мама.

— Нет, — ответила я иронично и устроилась за обеденным столом. — Моя мама в это время либо спит, либо занюхивает остатки вчерашней водяры старым сухарём.

— Поль, — произнесла она внезапно тихим голосом и опустила глаза в пол. Тонкие пальцы схватили край старого фартука, пока она подбирала слова. — Ты прости меня, если сможешь. Хотя, нет… Не прощай. Я не заслужила. Но я готова на коленях тебя умолять, чтобы ты не делала аборт. Пожалуйста, доченька.

— И ты решила, что омлет и пара булочек с утра настроят меня на то, чтобы я поверила в то, что мы с тобой всё сможем и всех воспитаем? Серьёзно?

— Я тебе ничего нового не скажу, кроме того, что сказал несколько ночей назад, — села она напротив меня, положив свои теплые ладони мне на колени. — Да, сейчас тебе кажется, что всё плохо, иного выхода нет, но со времен ты поймешь, что все то, что было ранее, это всего лишь твой личный жизненный опыт. Нельзя научиться ездить на велосипеде, не набив пару шишек, понимаешь?

— Нет, — покачала я головой, стараясь игнорировать слезы, что собрались в уголках ее глаз.

— Жизнь не состоит из одних лишь взлетов, Поль. Невозможно жить, не испытывая боль. Иначе счастье не будет казаться таким уж сладким, — мама снова опустила взгляд и торопливо смахнула слезу. — Не хочешь воспитывать этого ребенка только потому, что твой принц оказался всего лишь подхвостьем коня? Не надо. Роди его и я сама воспитаю. Только не убивай. Я исправлюсь. Уже исправляюсь. Я нашла работу, завтра первый день выхожу. Зарплата хорошая…

— И сколько продлиться твое успешное исправление, мам? — перебила я её. — Месяц? Два? Или рекордные полгода? А дальше что? Не знаешь? А я знаю. Ты опять вернешься к бутылке, а я снова останусь одна, но теперь еще и с ребенком на руках. Без образования и без какого-либо надежного плеча рядом. Мам, я знаю, как ты исправляешься и насколько хватает эффекта. И если ты думала, что мои любимые булочки с маком убедят меня в том, что с этого дня всё будет просто замечательно, то ты ошиблась. Я приняла решение и менять его не собираюсь.

— Я тебя услышала, — кивнула она, напуская на себя решительный вид.

Сказав это и сняв с плиты сковородку, она покинула кухню и вернулась обратно меньше, чем через минуту.

Передо мной на стол лег белый конверт. Подняла вопросительный взгляд, ожидая объяснений.

— Я вчера сдала свои серьги и пару колец в ломбард. Думала, купить тебе на эти деньги витаминов, кроватку и коляску, но раз ты решила, — акцентировала она внимание на последнем слове. — То сделай это в хорошей клинике, чтобы не пришлось потом, кроме совести, мучится еще и со здоровьем.

Задумчиво смотрела на белый конверт, чувствуя, как броня моей решительности дает первые трещины. Коляска, кроватка, маленькие ручки, ножки… Обо всем этом я запрещала себе думать. Когда не строишь вариантов из разряда «а что, если…», то принять наиболее правильное в той или иной ситуации решение становится проще.

Мне было значительно проще, а теперь…

Теперь поселился червяк сомнения, подкидывающий картины моего будущего счастливого материнства.

Нет!

Качаю головой, прогоняя иллюзии. Я давно запретила себе мечтать о несбыточном и не разу не ошиблась в своих первоначально принятых решениях.