— Я хочу кушать, — произношу через несколько секунд, с ужасом узнавая в своём голосе капризные нотки.

Это я так откровенно расстроилась, что не смогла заняться с ним сексом?..

Стыд и позор тебе, Мила. Мастер маскировки. Степень бакалавра.

— У меня ничего нет, нужно готовить, — размеренно дыша мне в затылок (отчего я получала неописуемое удовольствие), говорит Бесов.

— Почему-то я не удивлена, — улыбаюсь во весь рот, — сейчас что-нибудь придумаем, — поднимаюсь, медленно встаю с постели…

— Ты в моём доме, — вдруг произносит Бес.

— И? — поворачиваюсь к нему, поправляя задравшийся лифчик.

— Значит, готовить буду я.

Обычно после таких слов я бежала с кухни общаги и отыскивала в своей тумбе пакет доширака, оставляя мастер-шефа наедине со своими кулинарными экспериментами, после которых кухня, как правило, оставалась практически уничтоженной…

Но Бесу я почему-то поверила. Поверила, что он умеет готовить. И когда этот верзила прошёл на просторную кухню и достал из холодильника овощи, начиная готовить рагу из кабачков, картошки, морковки и томатов… в общем, считайте, что я влюбилась. Когда в блюдо добавился сметанный соус, а сверху посыпался тёртый сыр, я обнаружила себя сидящей на табурете с ногами, потерявшей время и удивленно уставившейся на спину этого загадочного во всех отношениях мужчины…

Бесов достал пару тарелок (а у него на кухне всего пара и имелась), вытащил вилки из такого же бедного ящика для приборов, поставил чайник и сел со мной за стол.

— Это ведь не твоя квартира, — говорю ему, не прикоснувшись к еде.

Все в этом помещении говорило об этом. Отсутствие какого-либо уюта, какая-то странная пустота, при наличие необходимой мебели…

— Да, не моя, — не стал отнекиваться Бесов.

— А где твоя? — наглею я.

— Давай поедим?

Ну, не сейчас — так не сейчас.

Пробую рагу и застываю, неверующе глядя на этого гуру-вегана.

— Ты где учился так готовить? — удивленно спрашиваю.

— В моей семье было много… женщин, — криво улыбается Бесов и начинает методично уничтожать свой обед-тире-ужин.

Я присоединилась к поглощению еды, забыв обо всех вопросах и просто получая наслаждение.

— Ты какой-то волшебник, — пропустив момент, когда тарелка опустела, говорю ему.

— Если бы был волшебником, не жил бы здесь, — отзывается Бес, и странное дело: вроде как это была шутка, но произнесена она была едва ли не со злостью.

— Ты живешь не так плохо, как многие, — говорю негромко.

Большая квартира, неважно — съемная или купленная, — хороший метраж, недалеко от центра, неплохой дом, имеет свой небольшой участок земли под территорию отдыха для жильцов. Кто-то живет в гостинках, кто-то в общаге. Я вообще живу по контракту, и за то, что живу, как когда-то сказал мне Глеб, должна с радостью батрачить на своего хозяина, вылизывая его квартиру… ну, это, конечно, по старому контракту… но суть от этого не меняется!

— Мил, давай закроем эту тему? — Бесов смотрит на меня серьёзно.

Я не знаю, хочу ли её закрывать.

— Уверен, у тебя у самой есть куча секретов, которыми ты не хочешь делиться со мной. Но я тебя не тормошу по этому поводу.

Шах и мат.

Как знает, гад.

Ладно, не гад, а Бесик. Бесёныш. Бесуля.

Фыркаю в голос, представляя, как мужчина отреагирует на подобные уменьшительно-ласкательные…

— Странная реакция, — вновь повторяет свою любимую, по ходу, фразу Бесов.

— Прости, мысли мои — враги мои, — качая головой с улыбкой на губах, признаюсь я.

Бесов разливает чай по стаканам.

— Ты мне поиграешь?

Не знаю, как это вырвалось из меня… а, кого я обманываю?! Конечно же знаю: я открыла рот и сказала это вслух!

Да, я хочу услышать, как он играет! И, да — хочу услышать, как он играет для меня! Я вообще ужасное создание!

— Поиграю, — усмехнувшись какой-то странной, теплой и при этом — изучающей улыбкой, отвечает Бес.