Летят перелетные птицы - Вера Колочкова (2013)

– Ну, что вы… В таких клиниках никогда никому не отказывают. Это же деньги, и не малые, что вы! И анализы они сами не делают, просят любые принести. Понимаете – любые! А их что, купить сейчас нельзя, что ли? Вот Варя и купила – с хорошими допустимыми показателями. А они их – в папочку, и пожалуйста – на операцию! Ведь понимают, сволочи, что анализы в большинстве случаев липовые, но страхуются, формально к ним не придерешься… И доказать факт врачебной ошибки невозможно. Я ж к ним ходил, пытался скандал затеять. А они мне в лицо эти анализы тычут! Говорят – сама виновата. Сволочи… Ну скажите, ведь правда, сволочи?

Он коротко сопнул, совсем по-ребячьи, будто захлебнулся возмущением, нервно потеребил обвитый вокруг шеи клетчатый шарфик. Она посмотрела на него искоса, встретила короткий растерянный взгляд-вопрос, пожала плечами, не зная, что ответить. Почему-то сбивала с толку эта яркая клетка на шарфике, будто лишней была на фоне его горестного вопроса. Хотя – при чем тут вообще шарфик-то? Ну, завязал мужик на шее шарфик по-модному, и что с того? Может, он всегда его так завязывает? Он же личность неординарная, привык, наверное, к таким прибамбасам.

– Нет, ну в самом же деле… – уже более настойчиво повторил Александр, делая шаг вперед и нервно заглядывая ей в лицо. – Понятно, что всем хочется денег заработать, но не таким же способом! Когда на кону человеческая жизнь стоит… Я что, не прав?

– Да правы, правы, конечно… – поторопилась она с утверждением.

Показалось, будто он даже вздохнул с некоторым облегчением. Бедный, бедный. Наверное, его ужасное чувство вины мучит. Хотя, по сути, и не виноват ни в чем. Творческие люди – они ж все такие, ужасно впечатлительные. Как дети малые. Или как марсиане, космосом одухотворенные. Пока в облаках витают, все хорошо, а вытащи их из этого облака да заставь заниматься бренными земными делами, тут же и расшибаются, и демонстрируют всем ушибленное место – пожалейте меня, мол, подрастерялся я тут с вами немного…

А ведь и впрямь – жаль его. Даже к горлу что-то подступило…непонятное. Вот же странно! Когда на бедную спящую Варю смотрела, ничего такого к горлу не подступило, а тут… Прямо кощунство, ей богу. Надо затолкать в себя эту жалость подальше, а то он еще обидится!

– Скажите, Александр… – придав голосу профессиональной отстраненности, медленно повернула она к нему голову, – а когда она дискомфорт почувствовала, сразу после операции, или через какое-то время?

– Да я точно не смогу вам сказать… Говорю же – в Милане в это время был! Правда, мне подруга ее рассказывала, как она мучилась. Из клиники выписалась, а боли никак не проходят, с каждым днем только хуже и хуже. Она поначалу думала, что так и надо, что вот-вот все образуется… Терпела и терпела, а потом уже и встать не смогла. Если б догадалась хотя бы «скорую» вызвать! Лежала с температурой три дня.

– А подруга? Вы ж говорите, с ней подруга была! Почему она «скорую» не вызвала?

– Да черт ее разберет… Говорит – Варя ей не разрешила. Не хотелось ей в больницу, боялась, что про липовые анализы там рассказывать придется. Меня ждала… А что – я? Господь Бог, что ли?

Он снова сопнул, снова потеребил свой модный шарфик. Потом резко сдернул его с шеи, раздраженно засунул в карман куртки, продолжил, глядя себе под ноги:

– Я даже и предположить не мог… Звоню ей на мобильный – а она отвечает весело так, живенько – приезжай, мол, скорее, пожалуйста, жду, соскучилась… Я слышу – с голосом что-то не то, будто плавающий голос какой-то, ну, думаю, может, вискаря от скуки накатила…

– А она что, увлекалась?