Мой сводный мерзавец - Милана Стоун

Я забываю обо всем на свете. Смотрю на него и не вижу брата, я начинаю видеть парня. Мужчину. Красивого, опасного и крайне интересного.

Изо рта вырывается истошный стон, и я закрываю ладонями до сих пор горящее от стыда лицо, тру глаза и сейчас мне плевать, что макияж испортится.

Что мы натворили…

Это моя вина, полезла с глупыми объятиями на пьяного парня. Какой реакции я ожидала?

Мы же не в детском саду, конечно, он воспринял это как зелёный свет в мою сторону и перешел к ответным действиям.

Хотя нормального поцелуя и не состоялось, я все равно ощущаю себя такой потерянной, что хочется закричать, только кроме хрипа ничего не выходит.

Артём возвращается в машину минут через пять, к тому времени я уже успеваю успокоиться и взять все под контроль и даже могу смотреть на него без пелены слез.

Удивительно.

— Что-то случилось? — стараюсь говорить четко и собранно, будто ничего не произошло, но тон голоса меня сдаёт. Я звучу жалобно.

Однако, приглядевшись, понимаю, что его настроение изменилось, он снова напрягся и даже, кажется, его взгляд стал более осознанным, трезвым.

В глазах больше нет искры и томления, они выражают агрессию и крайнее раздражение.

Неужто причиной стала я?

— Да, я вызову тебе такси, поедешь домой, — отвечает ровным, спокойным тоном, но на меня не смотрит, отворачивается и начинает копаться в телефоне.

Понятно, у него появились свои дела, в которых мне как обычно нет места.

А может ему позвонила девушка? Эля, или какая-нибудь новая пассия. Или это был звонок с его непонятной работы.

Так, стоп, нужно отбросить в сторону глупые мысли о всякой ерунде.

Он же пил, а значит управлять автомобилем ему противопоказано.

— Нет, за руль я тебя не пущу. И никаких возражений, ты можешь разбиться, — говорю смело. Я готова спорить хоть весь вечер. Чуть тише добавляю: — Я переживаю…

Артем резко поворачивается ко мне, лицо его вытягивается, он смотрит колко, наклонив голову немного в сторону, обдумывая мои наивные возражения.

Я же думаю о том, какую глупость только что сморозила. Это все из-за него. Лишил меня разума, перевернул все вверх тормашками и сидит себе такой важный.

— Переживаешь? — уголки его пухлых губ ползут выше. — Неужели, Лиза?

Прислушиваюсь к себе, к своим чувствам, врать не хочется, да я и не умею.

— Да, разве нельзя?

Конечно, переживаю, он же не чужой мне человек, он мне ближе многих.

Не важно, какие у нас складывались отношения, но я никогда не желала ему зла, всегда старалась его оправдать, не сдавать родителям, хотела находиться рядом, хотя знала, что он принесет только боль.

Но я точно не хочу, чтобы он попал в аварию.

— Мелкая, какая же ты… — замолкает, но на его суровом лице все же остается еле заметная улыбка.

Правда она такая самоуверенная, что хочется снова ему воспротивиться. И как же бесит этот его взгляд, что блуждает по моим губам, переходит к шее и ниже…

От его взгляда меня пробирает лёгкая дрожь.

О чем таком он сейчас думает?

Этого я не могу знать, но отчего-то руки сами тянутся, чтобы застегнуть замок на куртке. Чувствую, что необходимо все спрятать.

— Какая? — спрашиваю, чтобы оторвать его от чересчур пристального изучения моей скромной персоны.

— Вредная, знаешь, за такое можно и по сладкой заднице получить, — отвечает уже более спокойно, даже насмешливо. — Здесь ехать пятнадцать минут, думаю, справишься.

Я тоже так думаю, но только в этот раз управлять автомобилем становится намного сложней, потому что он не отводит от меня взгляда, и я уже жалею, что отказалась поехать на такси, но время назад не вернуть.

Сама себя поставила в эту ситуацию.

Мы въезжаем в один из районов, Артём показывает, куда нужно ехать и где остановить машину.

С каждой минутой напряжение между нами возрастает все больше до невероятных отметок.