Наглец - Елена Сокол (2018)

В эту секунду в зал с оглушительным смехом вваливается какой-то подвыпивший попугай. Парень лет двадцати пяти, светловолосый, в модном клетчатом костюме и с двумя фигуристыми девицами в обнимку. Он пошатывается, опираясь на своих спутниц, и вдруг прикрикивает, одновременно звонко ударяя по их мягким задницам. Вся троица начинает громко хохотать, привлекая всеобщее внимание.

— Кто это? — Спрашиваю.

Вчера этого типа здесь не видел.

— О, господь. — Еврей, неловко ворочаясь на стуле, отворачивается в попытке прикрыть лицо.

Но парнишка уже его увидел. Бросил своих дам возле входа и уже спешит к барной стойке.

— Ха-ха-а, какие люди! Чтоб меня! — Выдыхая пары спиртного, незнакомец хлопает нас обоих по спинам, хватает стакан старика и жадно отпивает. — Рудольф Исаич, рад вас видеть!

Готовый вломить этому хлыщу, я напрягаюсь. Но еврей жестом просит меня отнестись спокойнее. Закатывая глаза, он устало с характерным акцентом просит:

— Спокойнее, Алекс. Прошу тебя.

— Что? — Пьяно разевает свою варежку парнишка.

— Соблюдай приличия, сынок. — Он указывает рукой на меня. — Перед тобой уважаемый человек.

— Кто? Он? — Покачивается придурок в клетчатом костюме, снова хватая чужой стакан и отхлебывая.

— Да. — Старику явно ужасно неловко. Он сглатывает. — Это Вадим. Непревзойденный игрок и очень серьезный бизнесмен.

— Хм. — Парень морщит лицо, глядя на меня. — Не видел тебя здесь раньше.

Затягиваюсь и медленно выпускаю дым.

— Меня здесь раньше и не было.

— А-а, ну понятно. Удачи! — Он хихикает, ставя стакан обратно на стойку. Поворачивается к еврею. — Мне пора. До завтра, Исаич. — А затем машет рукой своим телкам. — Эй, куколки, ко мне!

И странная троица, смеясь, проходит в зал.

— Простите, ради Бога. — Еврей прикладывает платок сначала ко лбу, потом к вискам.

— Да ничего. — Усмехаюсь я. Заказываю ему еще выпить. — Что это за чучело было?

— Ох, это Алекс Кравец, сын одного из моих деловых партнеров. — Старик поправляет свернутый в пирамидки платочек в кармане пиджака. — Его отец приличный человек, у него огромное состояние, а сын… сами видите. Избалован деньгами. Считает себя крутым игроком и играет только с лучшими. Впрочем, иногда ему даже везет.

— Да? — Оборачиваюсь и наблюдаю, как этот придурок корчится перед серьезными людьми за одним из столиков. — Интересно было бы сыграть с ним.

— И утереть нос. — Старик поднимает бокал. — Он здесь всех, конечно, раздражает.

— Выскочка. — Улыбаюсь я.

— Может себе позволить. — Пожимает плечами мой собеседник. — Отец-миллионер снабжает его очень крупными суммами. Я давно уже думаю, что…

— Что? — Не упускаю хитрый огонек, сверкнувший в его глазах.

— Давно уже за ним присматриваю… и… — Еврей мнется, поглаживая краешек стакана. — Когда он блефует, он выдает себя кое-чем. Вряд ли кто-то в курсе, потому что парень частенько под градусом, и от него и так много шума.

— Это интересно.

Он тяжело вздыхает и хитренько улыбается.

— Вы же понимаете, Вадим, я не стал бы так запросто делиться с вами этой информацией…

— Тогда почему же?

Старик оглядывается:

— Потому что мне нужен лучший игрок. Не просто хороший, а такой, как вы. Наблюдательный, схватывающий налету и отчаянно везучий.

Выпрямляюсь.

— Что вы задумали? — Спрашиваю тихо.

Он наклоняется ко мне ближе.

— Завтра я организую частное состязание. В закрытом клубе, понимаете? Только для своих. Победитель получает всё, вход на турнир полмиллиона. Сдаю я сам.

— Мм… — У меня во рту пересыхает. — Вчера я что-то слышал про это от одного из игроков.