Наглец - Елена Сокол (2018)

Цежу воздух маленькими глоточками. В просторном помещении накурено и достаточно душно, но кислород пробирается в мою гортань ледяной лапой: неприятно холодит, вызывает стойкое онемение и, наконец, перехватывает тугим узлом желудок.

Мне страшно. Страшно.

Первый шаг в зал — как на эшафот. Забыть волнение, откинуть прочь тревоги, отставить эмоции.

Работаем.

Держу спину ровно, не забываю про осанку. Нужно быть самой собой. Новой, гордой, счастливой. И не забывать, что это тоже роль. Необходимо отыграть ее, как самую важную в жизни. Выдержать, не оступиться.

Я медленно впитываю глазами модный интерьер, яркие краски, роскошь, запахи дорогого табака и элитных духов. Проникаюсь атмосферой азарта, прислушиваюсь к шелесту карт. Иду. Двигаюсь вперед, оглядывая зал, и одновременно смотря в никуда. Внутрь себя. Потому что еще не вижу Его самого, но уже нутром чувствую его присутствие.

Понимаю, что Он здесь.

Жуткое чувство. Выворачивающее наизнанку.

Хочется приставить к виску пистолет и нажать на спусковой крючок. Бежать отсюда, куда глаза глядят, зная, что если обернешься, остолбенеешь. Хочется стать снова маленькой, закрыть глаза и представить, что все вокруг исчезло. Но… нужно быть сильной. Принять этот бой. Выстоять, выдержать, выйти из него победителем.

Я направляюсь к барной стойке, ступая по мраморному полу, как по раскаленным углям. Каблуки скользят, но все-таки удерживают меня в вертикальном положении. Дикое пламя охватывает тело, взрезает кожу, оставляя бугристые ожоги с той стороны, откуда направлен на меня один-единственный взгляд из десятков присутствующих. Только он из всей немой толпы способен произвести на меня такой эффект.

И я чувствую это даже на расстоянии.

Достоинство. Грация. Беззаботность. Главное, вовремя включить профессионализм. И мне, кажется, это удается. Несу себя, как дорогую хрустальную вазу. Хотя ног от волнения под собой не чувствую.

Забыть обо всем, что было. Не поддаваться его очарованию. Не верить ни единому слову. Не бояться. Меня есть, кому защитить. Сейчас самое важное — поверить. В легенду, в эту наивную историю, в нас с Глебом. Проникнуться ею до кончиков пальцев, ногтей и волос.

Не потерять сознание.

И, остановившись у бара, я натягиваю на себя ту самую, яркую легкомысленную улыбку, которую так долго репетировала утром перед зеркалом. Кокетливо повожу плечом, скольжу взглядом по многочисленным бутылкам за спиной бармена и тихонько вздыхаю, словно не могу придумать, что заказать.

Мои ресницы трепещут, уголки губ подрагивают, сердце беспомощно валяется уже где-то в пятках, когда я краем глаза замечаю темный силуэт, надвигающийся справа. Он как безжалостный ассасин на фоне горящих небес, летит ко мне, чтобы яростно вонзить кинжал в грудь врага — в мою грудь.

Между нами остается всего пара метров, когда мне вдруг нестерпимо хочется зажмуриться. Мысленно я уже погибаю от его рук. Кубарем лечу вниз по лестницам, ломая все кости, задыхаюсь от боли, ползу, чувствую удушение, хриплю, мечтаю о пуле в лоб вместо всех этих мучений и, наконец, умираю в тесной сырой яме на кладбище, погребенная заживо под проливным дождем. А на зубах скрипит земля, она забивается в нос, попадает в горло, душит.

Все это я прокручиваю в голове за долю секунды.

Лучше всё это, чем увидеть его снова.

Но пути назад нет.

И, нацепив на лицо фальшивую безмятежность, я медленно, точно под водой, поворачиваюсь.

Это даже хуже, чем можно было себе представить. Больнее, потому что вынимает душу из тела и разрывает ее на мелкие ничтожные клочки. Это Он. Красивый, высокий, такой знакомый и… невыносимо чужой.

Стоит напротив меня. Лицо застыло, а черты его заострились настолько, что, кажется, из глаз ушла вся жизнь. В них пусто и серо. Ничего, кроме гнева и боли.