В тихом омуте... - Весна Вуич (2017)

Я на мгновение закрыла глаза, ловя каждой клеточкой своего тела все новые и новые переливы звука гитары и голоса Макара.

Нет, не возможно ТАК петь, если ты не влюблен…

Вернее — если ты не любишь именно до "беспамятства"….

Похоже, за вереницей собственных проблем мы с Кириллом не заметили, как в жизни молодого человека произошли глобальные перемены.…

Когда-то, Кир поделился со мной, что его младший брат не верит в любовь, считая ее чем-то сродни душевному уродству, предпочитая проводить все свое свободное время с красивыми, напичканными силиконом пустышками…

"А я хочу, чтобы он влюбился. По-настоящему влюбился.… Влюбился в душу женщины, в ее родинку, в ее смех, или, как я — в ее запах…"- сказал мне тогда Кирилл.

Ведь ты как шарф перекрыла мне горло

И убила мою гордость.

Я прошу, верни мне тепло,

Это, как сахар лизать через стекло…

Макар обернулся, и уткнулся в меня своими серыми глазами, такими похожими на мои любимые, с глубокими темными зрачками…

— Вот же! — у меня не было сомнений — этот парень был влюблен и скорее всего… не взаимно.(?)

Я верила каждой строчке, срывающейся с его губ…, каждому новому перебору, каждому рифу и звучному аккорду…

Удивленный моим возгласом молодой человек, вздрогнул, опуская голову вниз, но играть и петь не перестал. Наоборот, мелодия зазвучала бодрее и громче…

Ведь ты как шарф перекрыла мне горло

И убила мою гордость.

Я прошу, верни мне тепло,

Это, как сахар лизать через стекло…

Господи! — трудно было признать в этом босоногом, хипповатом татуированном парне в рваных тертых джинсах, пижона, любящего узкие приталенные брюки с ремнем Hermes и розовые рубашки — вообщем того самого Макара Варлама, которого обычно имели честь лицезреть окружающие…

Отыграв последний проигрыш, гитара смолкла, а по лицу Макара расплылась кривая улыбка.

— Очень здорово, — произнесла я, смутившись, нарушенной мною интимностью момента. — С душой….

— О… Спасибо! Я и не думал, что ты всерьез воспримешь все это… — тихо произнес молодой человек, снимая с шеи лямку гитары и отставляя свой музыкальный инструмент в угол дивана.

— Нет, я серьезно! Это нечто непередаваемое… Здорово! — еще раз повторилась я.

— Какие стихи, такая и песня, — насмешливо протянул Макар, и это придало его лицу немного надменное выражение.

Понятно. Такой же гордый — "я-не-могу-быть-слабым", как и старший брат…

Что ж в душу лезть — не моя прерогатива.… У самой каша в голове…

— Ты завтракать будешь… — посмотрел на меня Макар, и, заметив мои метания, ехидно добавил. — Если ты не поняла, то это не вопрос, — подмигнул он мне. — Говори, приготовлю все, что не пожелаешь…

— Мюсли. Ложек пять, — ответила я ему, присаживаясь за кухонный островок…

Вроде бы хозяйкой в доме теперь официально была я, но двигаться и, что-либо делать было до такой степени лень, что я решила расслабиться и принять эту заботу Макара.

— Беее, — скорчил рожицу парень, заливая мои мюсли горячим молоко. — Бедный Кир — если ты его по утрам этой х#етой кормишь…

Услышав "о бедном Кире", я улыбнулась против воли.

— Сомневаюсь, что кто-то смог бы заставить твоего братца есть хлопья на завтрак. Даже я, — ответила я молодому человеку.

— Как знать, как знать, — засмеялся Макар, повторяя чисто "чертановскую" фразу. — Кир вообще-то очень резво прыгает под твою дудку. Кстати о дудках, прыжках и Кире… — почесал молодой человек свою макушку. — Что собираешься дарить? Если не секрет, конечно….

— Дарить? — удивленно переспросила я, моментально впадая в ступор.

— О, мать! Ты чё??! — уставился на меня "родственничек". Деверь, кажется… — У твоего мужа, так-то послезавтра день рождение. Юбилей, — хохотнул Макар.

Приплыли.…

— О, нееееет!