Отношения под запретом - Ви Киланд (2021)

– Будет сделано.

Я сидел у стойки и вливал в себя водку с тоником. Пить я никогда не умел, поэтому после четвертого бокала у меня начало двоиться в глазах. Как раз к этому состоянию я и стремился. Убогий бар, на который я набрел, идя от Айрленд, опустел – остались только я и какой-то дед, засевший у другого конца стойки. Бармен забрал у меня бокал, еще на четверть полный, вытряхнул лед и плеснул водки. Возвращая бокал, он подался ко мне и доверительно сказал:

– За такие чаевые я готов предоставить и свои уши. Выслушаю любую историю о том, что привело вас сюда.

Я взял бокал со стойки, малость расплескав.

– Может, я алкоголик!

– С четырех порций – в зюзю? Не-е, – Джо засмеялся.

– Ну, тогда банкрот и неудачник.

– Не, банкроты не носят с собой комок сотенных и иначе выглядят.

– А как я выгляжу?

– Правду?

– Угу.

Бармен перегнулся через стойку и смерил меня взглядом.

– Чистые штаны, хорошие туфли, рубашечка-фирма́ с китом этим вышитым, зажим для денег… Я бы сказал, мажор, который рос с серебряной ложкой в руке.

Я невольно захохотал. Серебряная ложка! Айрленд тоже язвила на этот счет в своем первом имейле, с которого все началось…

Я отпил водки.

– Наверное, вы оба правы.

Бармен удивился, но уточнять не стал.

– Не банкрот, не алкоголик – стало быть, неприятности дома. Я угадал?

– Почти, – буркнул я.

– Проблема с такой проблемой в том, что начинается она с пустяков.

Я такого еще не слышал, но в словах Джо имелось рациональное зерно.

– А ты умный мужик, Джо.

– Бен, – поправил бармен. – Но за две сотни зовите меня хоть Ширли. У меня за плечами два развода, поэтому советчик из меня так себе, но все же если при виде нее у вас расплывается улыбка еще до утреннего кофе и если у вас на нее стоит без стакана, значит, за нее надо держаться. Купите букет вон в круглосуточном, идите домой и извиняйтесь, даже если не виноваты.

Эх, если бы все было так просто…

– Ты прав, Джо.

Бармен обрадованно выпрямился.

– Неужели домой пойдете?

– Нет. Советчик ты так себе.

Грант

Я приподнял голову и чуть не зашипел: кожа со щеки, по ощущениям, осталась на жестком пластике. Я приподнялся на локте и огляделся: я находился в какой-то приемной спартанского вида, но, хоть убей, не помнил, как сюда попал.

– Вы в психиатрической лечебнице Паттон, – сказал кто-то рядом низким баритоном.

Паттон?! Какого дьявола я забыл в этом трижды проклятом месте? Повернув голову на источник звука, я увидел хорошо одетого человека, сидевшего через несколько кресел. Он закрыл медкарту, которую читал, и сложил руки на коленях.

– Я доктор Бут.

Фамилия показалась мне знакомой, но вспомнил я не сразу: голова просто раскалывалась. Я сел и впервые понял, что спал на складных стульях с эргономичными пластиковыми сиденьями.

Рука сама поднялась к виску.

– Я что, попал в аварию?

– Об этом мне ничего не известно. Я могу предположить легкое алкогольное отравление в результате переупотребления спиртного.

Блин, голова сейчас точно лопнет. Какого я, блин, ловлю в Паттоне?

– Вы не знаете, как я сюда попал?

– Об этом вас спросил наш охранник. Вы ответили – на такси.

Я машинально кивнул, и движение вызвало взрыв боли под черепной коробкой. Я напрягал память, силясь воскресить вчерашний вечер. Так, сначала я пил в баре, потом какой-то мужик запер бар и довел меня до машины. Джо? Вроде его звали Джо. Точно, это был бармен, я вышел вместе с ним, когда бар закрылся. Черт, то есть я пил до четырех утра?! Неудивительно, что у меня отшибло память.

– А мы с вами раньше встречались? – спросил я доктора Бута.

Он улыбнулся.