В какой-то момент она вырубилась и, вроде бы, Серега тоже.

Рядом спал такой непривычный для утреннего пейзажа Роман.

А на его животе, подсунув под голову руки — Серега.

— Это как?..

Двадцать седьмая. Яйца имени Бенедикта Скрэмбла

— Рома… — позвала Мотя и ткнула его в плечо.

Роман приоткрыл один глаз и снова закрыл.

Одна его рука лежала на спине Сереги, будто он придерживал его от падения и Моте это показалось особенно милым. Она почувствовала такую невероятную нежность от этой картины, что чуть было не расплакалась. Ее никогда раньше не умиляли мужчины с детьми. Да и сами дети никогда не умиляли, а вот это казалось страшно трогательным.

Мотя встала с кровати и на цыпочках прокралась к ванной комнате.

Стоя под душем, Мотя думала, что же дальше? Что будет через эти одиннадцать дней. Даже если Рома оставит себе Серегу, что самый маловероятный исход событий, то при чем тут будет Мотя? Какое им будет до нее дело? Она тут так, заезжая артистка…

И от тоски все-таки что-то внутри екнуло, подталкивая к тому, чтобы всплакнуть.

Когда Мотя вышла, Роман уже проснулся и осторожно укладывал Серегу в коляску.

— Как так вышло? — спросила Мотя.

Роман вздрогнул и шикнул на нее. И только когда убедился, что Серега спит, ответил:

— Потому что кто-то дрых без задних ног, — проворчал он.

— Я… правда, наверное, вырубилась…

Мотя мотнула головой и прекратила оправдываться. Будем справедливы, она тут «служанка на полставки», а не ночная няня.

— Ага, — кивнул Роман, с ядом в голосе.

Он хрустнул шеей, а потом потянулся. Его фигуру четко очертили первые солнечные лучи. Они затерялись в растрепанных волосах, подсветили каждую прядь, раскрасили скулы и ребра в янтарный цвет. Мотя выдохнула и отвернулась, а Роман, видимо заметив это, усмехнулся.

— Я вам тут не служанка! Папы тоже иногда встают к детям!

— А разве не мамы?

— А мамы что, должны работать двадцать четыре на семь?

— Ну а как иначе, если папы работают?

— Сейчас вообще-то праздники.

— А если НЕ праздники.

— То с какого фига мама не спит сутки, а папа спит?

— Ну мама же не работает.

— А дети не работа?

— А зачем вы их рож…

— СТОП! — Мотя округлила глаза, подошла и… хлопнула Романа по губам.

И сама же замерла, закусила губу, еле сдерживая смех, и так и осталась с рукой у его лица.

— Ты что, сейчас хотел сказать ужасную шовинистскую вещь? — спросила она так тихо, будто их прослушивали спец-агенты-феминистки.

— Да. Именно так. А сейчас я,

как истинный тиран, деспот и шовинист, который аж один раз проснулся ночью и послужил кроватью для этого малявки, желаю в душ и омлет. Организуешь?

— Душ? — Мотя покраснела так, что Роман рассмеялся, а потом, испуганно посмотрел на Серегу.

Тот и бровью не повел.

— Прости, красотка, в душе я и без тебя справлюсь, — он запрокинул голову и посмотрел на Мотю сверху вниз. Она покраснела еще раз, да так, что стала приятного бордового оттенка.

На кухне никого не оказалось. Валерия Сергеевна то ли еще не проснулась, то ли уже куда-то ушла. Олега и Нины не наблюдалось. Гены тоже.

— Омлет… — пробормотала себе под нос Мотя и скривилась.

Она не была талантливым поваром.