Город без солнца - Мария Морозова (2020)

Заброшенная церковь была такой же темной и неприветливой, как и всегда.

Осторожно пробрались к забитому неровными досками боковому входу. Мокрое полусгнившее дерево легко поддалось тренированному мужчине, и уже через несколько минут мы ступили под своды церкви, даже особо не нашумев.

Заколоченные окна давали мало света, но даже этого хватило, чтобы понять, что внутри все так же печально, как и снаружи. Здесь не осталось ничего от прежнего убранства. Темные стены с облупившейся штукатуркой, обнажившей старую каменную кладку, на полу лужи воды, которые за ночь натекли через дырявую крышу, и ни скамеек, ни алтаря, просто гулкое пустое помещение.

— Да, — тихо шепнул на ухо Эрик, — тут явно давно никого не было. И готов поспорить на все, что угодно, это запустение началось тогда, когда к власти пришел Тобиас Морт.

— Будем искать что-нибудь?

— Попробуем, раз уж пришли, — кивнул мужчина и осмотрелся. — Туда.

Дверь, почти незаметная на фоне стен, с громким скрипом открылась, и мы попали в узкий темный коридорчик, ведущий в служебные помещения. Маленькие комнатки были завалены разным мусором, но в одной из них обнаружился перекошенный книжный шкаф с оторванной дверцей. А в шкафу лежали старые бумаги, вызвавшие у нас неподдельный интерес.

Мы стали осторожно перебирать находки. Нам попадались молитвенники, страницы которых разбухли и покоробились от влаги. Какие-то заплесневевшие тетради, где было ничего невозможно прочитать, обрывки газет. Наконец, из-под груды мусора была извлечена большая книга в толстой кожаной обложке.

— Она? — спросила, украдкой вытирая пальцы об джинсы. Мокрая бумага оставила на них противные следы, будто я поковырялась в груде полусгнивших листьев.

— Похоже на то.

Эрик перенес книгу на подоконник и положил так, чтобы на нее падали лучи тусклого дневного цвета, что пробивались сквозь доски.

Судя по состоянию, этой книге не один десяток лет. Она была написана от руки, чётким каллиграфическим почерком с завитушками. Кое-где на страницах расплывались неровные влажные пятна, кое-где листы были вообще прожжены чем-то. Но все же здесь была информация. И мы собирались извлечь из нее все возможное.

Эрик раскрыл раздел "о рождении" и стал торопливо его просматривать.

Самая первая запись была датирована тысяча девятьсот тридцать шестым годом. Некая Джейн Маргарет Рид родилась двадцать пятого июня, вот только местом ее рождения почему-то был указан город Бат. Странно, мне казалось, в таких книгах есть только сведения о тех, кто родился в приходе.

Но Эрик тоже заметил это несоответствие.

— Лондон, Вустер, Личфилд… — палец мужчины скользил по колонке «Место рождения». — Вулвергемптон, Тулуза.

— Тулуза? — скептично переспросила я. — Это же вообще во Франции

— Очень интересно, — хмыкнул Эрик. — Здесь нет ни одной записи о родившихся в Гленмаре.

— Может быть им посвящена другая книга? — предположила неуверенно.

— Или ты была права и все, кто здесь живёт, действительно приехали из других городов.

Да, возможно. Но все же тридцать шестой год… Неужели угасание Гленмара началось так давно? Сколько же людей здесь загубили Морты?

Неожиданно взгляд зацепился за знакомую фамилию.

— Стой! — воскликнула я и схватила жениха за руку.

Да, здесь было темновато, но запись, сделанная черными чернилами, читалась вполне ясно.

— Эрик Дэниэл Миллер, — растерянно озвучил мой жених. — Гринвич, третье июня восемьдесят девятого.

Этот вечер перестает быть томным. Такого мы увидеть здесь точно не ожидали. Мой взгляд скользнул ниже, и через несколько десятков строчек выловил еще одно имя.

— Смотри, — я так сильно ткнул страницу пальцем, что едва не провала её насквозь. — Это же я. Вивиан Евангелина Вуд. И дата рождения моя.

— Значит, это место не такое уж заброшенное, — констатировал мужчина и настороженно оглянулся. — Кто-то регулярно пополняет записи.