Город без солнца - Мария Морозова (2020)

— Я никому здесь не говорила дату рождения, — ошарашенно затрясла я головой. — И даже паспорт с собой не брала. Откуда они знают? Неужели готовились? Или собирали информацию уже после того, как я здесь появилась?

— Если и собирали, то начали делать это не так давно. Иначе и близко бы тебя ко мне не подпустили, зная, что ты приехала за мной.

Все равно, это было дико. Даже если они и узнали что-то обо мне, зачем записывать в книгу, которая небрежно валяется в заброшенном здании и вот-вот сгниет? Ничего не понимаю. Мы пришли сюда за ответами, а запутались еще больше.

Раздел заканчивался Роджером Кингом из Брадфорда. А дальше мы перешли к списку умерших. Столбцы с именами, датами, причинами смерти.

— И здесь нет ни одного Морта, — протянул Эрик, листая пожелтевшие страницы.

— Подожди-ка, — нахмурилась я и схватила его за запястье, останавливая. Очередная знакомая фамилия попалась на глаза.

— Эмили Джейн Гамильтон, — прочитала вслух. — Дата смерти — десятое ноября пятьдесят третьего года. Причина — суицид… Какое странное совпадение.

— Кажется, я видел раньше эту фамилию, — Эрик быстро перелистал уже просмотренные страницы. — Вот. Эмили Джейн Гамильтон, родилась восьмого апреля сорок первого. Портсмуд.

— Двенадцать лет, — поежилась я. — Родственница? С такой похожей судьбой?

А в голове вдруг мелькнуло воспоминание. Найденный когда-то в архиве полицейский протокол был датирован как раз пятьдесят третьим годом. И погибшей в собственной ванной девочке тоже было двенадцать лет. Откуда он здесь взялся?

— Мне это совсем не нравится, — помрачнел жених. — Смотри. Роберт Уильям Робинсон. Родился двадцать пятого ноября сорокового года.

— И?

— А вот здесь, — Эрик снова перешёл в конец книги, — Роберт Уильям Робинсон, двадцать четвертого ноября девяносто первого. Застрелен при исполнении служебный обязанностей.

Перед глазами как по заказу встала картинка двухнедельной давности, когда добродушный инспектор жаловался на боль в груди.

— Он говорил… — прошептала я непослушными губами, — он говорил мне когда-то, что поймал пулю от грабителя за день до собственного дня рождения.

— Инспектор всем это рассказывает, — Эрик окинул меня тяжёлым взглядом и вернулся к книге.

— Патрик О'Браен. Умер в девяносто втором, суицид.

— Кто это? — спросила тихо, цеплялись за локоть любимого.

Мысли бестолково толкались в голове, отказываясь собираться во что-нибудь разумное. И было страшно. Очень-очень жутко и страшно.

— Так зовут секретаря мэра. Помнишь, такой высокий худой мужчина?

Я только кивнула. Видела его много раз в мэрии. Тощий, как жердь, в сером костюме не по размеру и с дурацким клетчатым шарфом на шее.

— А вот. Августа Лоусон. Девяносто девятый. Инфаркт, как я и говорил Дальше… А здесь что?

Эрик склонился над книгой. Одна из записей на последней странице была странно пожжена почти насквозь, будто её терли тлеющей сигаретой.

— Не могу понять, что здесь было, — сказал Эрик, поковыряв её ногтем. — Судя по хвостикам, несколько букв «б».

— Уж не Барбара Брук ли? — выдавила через силу.

Разум еще отказывался принимать происходящее, но в глубине души я понимала, что мы столкнулись с чем-то гораздо более страшным, чем проделки колдуна-гипнотизёра.

— Может быть, — кивнул Эрик и посмотрел на меня ошарашенно.

— Что здесь происходит? — прошептала с ужасом. — Это же не может быть просто совпадением? Или это просто какая-то жуткая шутка?

— В этом городе никогда ничего не бывает просто так, — яростно выдохнул мужчина, запустил обе руки себе в волосы и взъерошил их, превращая темную шевелюру в воронье гнездо.

Меня начало трясти как в лихорадке. Все вокруг стало враждебным, зловещим, холодным. Захотелось схватить любимого и бежать, бежать без оглядки подальше от этого кошмара.