(Не)любимый муж - Анастасия Соловьева

Первой же комнатой, в которую я заваливаюсь, оказывается рабочий кабинет Ярослава. Письменный стол, компьютер, чёрный диван вдоль стены. Скучно! И так же серо, как в других помещениях.

Спальню нахожу быстро, но Ярослава в ней нет. Зато кровать идеально застелена, и даже носки на полу не валяются. Я настолько привыкла к неряшливым соседкам, что теперь удивляюсь идеальной чистоте, царящей в этом доме.

— Нашла что-то интересное? — подскакиваю на месте, услышав сзади низкий голос Ярослава.

— Я не слышала, как ты подошёл. Ты что, как кошка крадёшься? — возмущённо спрашиваю, повернувшись к нему лицом.

Дальнейшие слова застревают в горле, потому что я вижу голый торс Ярослава. Какого хрена на нём только шорты? И волосы влажные, растрёпанные, капельки пота стекают по груди вниз, к рельефному прессу. Я сглатываю, поднимаю взгляд к его лицу и сверкающей на губах улыбке, но проигрываю битву с самой собой — вновь смотрю на сильные руки Ярослава, на мускулистую грудь, по которой хочется провести ладонью, скользнуть ниже, к животу и тёмной дорожке волос, исчезающей под тканью домашних шорт.

Тело будто кипятком ошпаривают. И с дыханием творятся необъяснимые вещи: оно то резко перехватывает, то учащается. У Ярослава идеальное тело. Ему, блин, в модели идти надо, а не страховой компанией управлять!

— Где в этом огромном доме находится утюг? — отвернувшись, спрашиваю я.

— На первом этаже должен быть. А зачем он тебе?

— Тупой вопрос, Ярослав. Чтобы погладить одежду, зачем ещё?

— Ходи в помятой. В чём проблема?

Зарычать бы на него, да не поймёт, ещё и в дурку отправит, испугавшись. Ладно, надо выметаться из чужой спальни.

— Окей, — бурчу под нос, пытаясь протиснуться мимо Ярослава, который, как приклеенный, торчит у двери. — Сама всё найду.

Он крепко сжимает моё запястье, не давая выйти из комнаты. Концентрированный мужской запах ударяет в голову, лишает твёрдой опоры под ногами. Мускус, пот и кофейная горечь — вот та гремучая смесь, от которой плывёт мой разум. Вместо того, чтобы вырвать руку из грязных лап Ярослава, я продолжаю втягивать его запах.

— Из ресторана только что привезли еду. Можешь позавтракать. Я подойду минут через десять.

— Спасибо за разрешение, царь-батюшка, — ёрничаю я, пытаясь выровнять дыхание. — И хватит меня трогать!

— Не заметил, чтобы ты сопротивлялась, — надменно усмехается он.

— Да я просто от шока не отошла, — дёргаю руку, и Ярослав её отпускает. — И вообще, почему ты потный?

— Спортом занимался. На цокольном этаже есть бассейн и тренажерный зал. Я люблю физические нагрузки.

— Молодец какой. Возьми с полки пирожок, — хмыкаю я и наконец выхожу из его спальни.

Вслед доносится сдавленный смех. Кажется, мои подколки и ёрничанье совсем не задевают Ярослава. Чудак-человек.

На первом этаже, в тёмной подсобке, я нахожу желанный утюг. Возвращаюсь в комнату, чтобы погладить платье и переодеться. Дом хорошо отапливается, и в свитере очень жарко. Я стараюсь не думать о том, что до прихода полуголого Ярослава мне совсем не было душно. Это обычное совпадение.

Но как же он чертовски хорош без рубашки! Мускулистый, стройный, не волосатый. И даже не воняет после тренировки, а приятно пахнет. Наверное, хорошим дезодорантом пользуется.

Что-то я совсем сдурела. Лучше пойду завтракать.

На кухне уже звенит чашками одетый Ярослав, а вокруг него бегают собаки. Вичер громко лает, заметив меня, и подпрыгивает, ожидая ласки. Снова в груди печёт, но это хорошее чувство, тёплое, красочное. Я уже люблю этого вертлявого чёрного пса. И он, кажется, отвечает мне взаимностью.

— Кофе будешь? — спрашивает Ярослав.

— Да, спасибо.

Я разбираю пакеты с едой. Усевшись за стол и вооружившись вилкой, я с аппетитом поглощаю бельгийские вафли со свежими ягодами, а Ярослав ставит передо мной чашку ароматного кофе. Идеально.