От ненависти до любви - Валентина Мельникова (2010)

Я проснулась первой. За окном уже совсем рассвело. Олег спал, устроившись головой на жестком диванном валике. Он обнимал меня за плечи, словно боялся, что я сбегу, но, поверьте, мне совсем этого не хотелось. Я взглянула на часы, висевшие напротив. Седьмой час. Пора вставать. Олег сладко посапывал у меня под боком, и я подумала, что так может быть всегда: рассвет за окном, дыхание любимого мужчины рядом, мягкая усталость тела от недавней любви. Интересно, что он скажет, когда проснется? А вдруг начнет прятать глаза, смущаться, сбивчиво бормотать оправдания… Дескать, бес попутал, и что он себе никогда не простит… Ведь я ничего о нем не знаю, кроме того, что он когда-то служил вместе с Севой, что он ловок, силен, напорист… А еще может слушать и сострадать… Сомнительно, что он любил меня только из сострадания… И все-таки… Как он жил до встречи со мной? Жизнь пока не давала мне поводов верить ласковым словам и крепким объятиям. Может, все, что случилось, всего лишь красивая обманка, огонек свечи, на котором я, как мотылек, снова опалю крылья?

Я вздохнула и осторожно коснулась пальцами его груди.

За окном прогрохотал пустой самосвал. Звякнули стекла и графин на столе. Я представила, что это наш новый и красивый дом содрогнулся от раскатов грома. В книгах частенько пишут о том, как главная героиня и ее любимый сидят возле камина, любуются сполохами огня, пьют восхитительное вино и любят друг друга прямо на ковре. Мои подружки по общежитию обожали любовные романы, в которых все происходило так или слегка иначе, но неизменно романтично и потрясающе красиво. И все же реальность внесла свои поправки в мечты: я вообразила, что мы всю ночь гонялись за опасным преступником, попали под ливень и теперь вот лежим у огня…

Я привстала и осторожно, чтобы не разбудить Олега, потянулась к графину с водой.

В этот момент в дверь постучали.

Я птичкой перемахнула через Замятина, а он даже не проснулся и продолжал спать, пока я в спешке натягивала на себя спортивный костюм и приглаживала взъерошенные волосы…

* * *

За дверью стоял Батраков.

– Спала, что ли? – спросил он и сделал шаг, чтобы обойти меня.

Я положила руку на косяк, не пропуская его дальше порога.

– Что случилось?

Я старалась говорить тихо, чтобы не разбудить Олега. Кто его знает, как он себя поведет со сна? Вскочит с дивана и в одних трусах отправится проверять, куда я запропастилась? Картинка совсем не для нервов нашего главного пожарного.

– Вроде ничего особенного, – почесал в затылке Батраков. – Я сейчас проезжал мимо дома Поспелова, и знаешь… – он замялся, – от его дома отъехал «уазик». Тот самый, на котором он на рыбалку ездит…

– В чем странность? – перебила я Сергея. – Он всегда на нем ездит. И на рыбалку, и на охоту.

– Да дело не в том, что он ездит, – непонятно почему рассердился Батраков. – Я издалека, конечно, не разглядел как следует, но в него сели два мужика в камуфляже… Понимаешь, без Севки…

– Понимаю, – быстро сказала я, – ты думаешь, те самые, что побывали на метеостанции?

– Так тебе Замятин уже рассказал? – поразился Батраков. – Но когда? Мы же за полночь вернулись, – и он попытался заглянуть мне за спину.

Но я пресекла его любопытство, прикрыв за собой дверь.

– Успел и успел, – буркнула я, – тебе-то какое дело?

– Так я думал, он у Шихана ночует, а он у тебя, что ли?

– Слушай, Батраков, – теперь уже я рассердилась не на шутку, – что ты свой нос суешь? Нет у меня Замятина!

– А что ж не пускаешь? – удивился Сергей. – Я думал, прячешь кого.

– Я, если помнишь, теперь здесь живу, – огрызнулась я. – У меня постель не прибрана и дамские вещи разбросаны.

– Угу, – сконфузился Батраков, – я как-то не подумал, – и он снова запустил пальцы в густую шевелюру.

– Ладно, проехали! Говори, с чего ты решил, что это те самые мужики?