Рядом - Юлия Нет

Консьержка в подъезде смотрела на меня, как на приведение, когда я, войдя в дом, попросил у неё дубликат ключей от своей квартиры. Сначала она не узнала меня, но, когда поняла, кто перед ней, лицо её исказилось от ужаса. Ещё немного, и она стала бы креститься, думая, что к ней явился покойник. Если бы мне не было так горько, я бы, наверное, даже улыбнулся ситуации и поговорил с ней. Но сейчас мне очень хотелось просто молча уйти.

Я пешком поднялся на свой этаж – лифт с его замкнутым пространством сейчас мне нужен был меньше всего, и в нерешительности встал напротив своей двери, до боли сжимая в кулаке ключ.

Дверь открылась с тихим скрипом, наполнив мой мозг таким привычным и знакомым звуком. Верхняя петля всегда была очень «своенравной» и никак не хотела работать бесшумно, несмотря на стоимость двери и все мои попытки её смазать. Я осторожно вошёл внутрь.

Моя квартира… Как я был рад ей когда-то. Сколько времени я добивался того, что имел. Сколько всего хорошего происходило в ней раньше. Почему же сейчас я совершенно не чувствовал хоть малейшего облегчения от того, что нахожусь здесь? Может быть потому, что прежнее счастье было ложным… Всё в моей былой жизни было фальшью: любовь, дружба, радость, эмоции, деньги. Всё испарилось вмиг.

Убранство моего дома не изменилось - мебель, вещи, аксессуары были прежними, но квартира не казалась брошенной. Немногочисленные комнатные растения, принесённые когда-то в мой дом Кристиной для оживления интерьера, были по-прежнему зелены и свежи. В прихожей стояли несколько пар женской обуви. На вешалке болтался явно женский зонт. Пройдя в спальню, я открыл ящик своей прикроватной тумбочки: все мои документы на месте, рядом с ними лежит пачка денег, как мне показалось, та же, что я оставил здесь пять месяцев назад, даже ключ от офиса лежал здесь же. Всё кругом аккуратно сложено, убрано. В моей квартире несомненно кто-то жил. И этот кто-то будто чувствовал виноватым себя за это, стараясь сделать своё пребывание максимально незаметным.

Стоя посреди привычных мне вещей, я никак не мог понять, что же делать дальше. За окном постепенно приближалась ночь, сил у меня совсем не осталось, поэтому пойти сегодня туда, куда я хотел, я уже не мог. Я вошёл на кухню и открыл холодильник. Тот был практически пуст, если не считать пары десятков яиц и каких-то продуктов долгого хранения. Я столько времени провёл в голоде, что порою в мечтах о возвращении, я представлял себе, как буду наедаться до отвала, вернувшись домой. Там, в подвале, я хотел всего, даже тех продуктов, которые не любил до этого, но сейчас вопреки всему есть мне не хотелось - я захлопнул дверцу. Мне вдруг подумалось, что, возможно, кофе вернёт меня к жизни, его я всегда хотел сильнее всего, и воспоминания о нём частенько вызывали у меня тёплые эмоции в холодном одиночестве подвала. Турка, молотые зёрна стояли на своих привычных местах, как и пять месяцев назад. Я налил воды, поставил напиток вариться, и мой дом стал постепенно наполняться вожделенным запахом, долгое время ассоциирующимся у меня со свободой. Помешивая жидкость в турке, я предвкушал, как горячая густая жидкость с терпким вкусом, будет наполнять мой организм, неся с собой тепло и успокоение. Но мои ожидания были напрасны – я пил кофе, практически не ощущая его вкуса. Нет, он был крепким, ароматным, таким, каким и должен быть кофе, но я совершенно не получал от него удовольствия, ощущая лишь горечь во рту и душе. Кофе не изменился, изменился я…