Семейные тайны - Кристин Сэлингер (2000)

Замигали огни — синий, красный, белый. Крики людей перекрыл вой сирен. Полиция! Нужно смываться, тупо думал Филипп, изнемогая от боли. Он представил, как вскакивает на ноги и растворяется в темноте, потому что в воображении видел себя проворным уличным мальчишкой, каким был всегда. Попытка мыслить увенчалась холодной испариной на лице.

Он почувствовал на плече чью-то руку, потом чьи-то пальцы, щупающие пульс.

— Этот дышит. Давай сюда санитаров.

Его перевернули. Тело пронзила зверская боль, но не было сил выразить страдание криком, взорвавшимся звоном в голове. Он видел над собой плывущие лица, безжалостные глаза полицейского, хмурый взгляд врача. Красные, синие и белые лучи жгли ему зрачки. Рядом кто-то пискляво скулил.

— Держись, малыш, не умирай.

Зачем? — хотел спросить он. Зачем? Жизнь — сплошная мука. Ему все равно не удастся обмануть смерть, как он некогда себе обещал. Остатки его жизни неумолимо вытекают красной струйкой в канаву. Да и что это была за жизнь? С самого рождения его спутниками были лишь уродство и мерзость. А теперь еще и боль.

Так ради чего держаться?

На какое-то время он потерял сознание, погрузился в бесчувственное бытие, где царили мрак и блеклая краснота. Внешний мир напоминал о себе воем сирен, давлением на грудь и вращением колес машины «скорой помощи», в которой он теперь лежал.

Потом сомкнутые веки вновь обжег яркий свет и он полетел куда-то под аккомпанемент голосов, звучавших со всех сторон.

— Пулевые ранения в грудь. Давление восемьдесят на пятьдесят, падает. Пульс нитевидный, частый. Зрачки хорошие.

— Группа крови и перекрестная проба. Нужна полная картина. На счет «три». Раз, два, три.

Его тело резко дернулось вверх и опустилось. Ему все стало безразлично. Даже блеклая краснота посерела. Изо рта торчала резиновая трубка, и он не пытался избавиться от нее с помощью кашля. Он едва ли чувствовал в горле инородный предмет. Он вообще ничего не чувствовал и благодарил за это Бога.

— Давление падает. Мы теряем его.

Я давно потерялся, подумал он, рассеянно наблюдая за небольшой группой людей в зеленых халатах, сгрудившихся в маленькой комнате вокруг стола, на котором лежал долговязый светловолосый мальчик. Всюду кровь. Его кровь, осознал Филипп. Оказывается, это он лежит на столе со вспоротой грудью. Он смотрел на самого себя с участием праздного зеваки. Боль утихла, и от снизошедшего на него покоя и облегчения он едва не улыбнулся.

Он поднимался все выше и выше, пока сцена внизу не превратилась в жемчужное марево, а речь медперсонала — в неразборчивые отголоски.

И вдруг острая боль. Тело на столе дернулось от резкого толчка, всосавшего его в бренную оболочку. Он сопротивлялся, но недолго. Судьбу не переспоришь. Он вновь был в себе, вновь чувствовал и погибал.

Его следующее ощущение — покачивание в дымке дурмана. Рядом кто-то храпит. Комната темная, койка узкая и жесткая. В заляпанное окно сочится неяркий свет. Монотонно пыхтят и сигналят какие-то аппараты. Чтобы не слышать раздражающих звуков, он провалился в небытие.

Он находился в критическом состоянии два дня. Ему повезло — он выжил. Так ему сказали. Миловидная сиделка с утомленными глазами и седой врач с тонкими губами. Он им не поверил. И как тут поверишь, если головы от подушки не оторвать, а умопомрачительная боль возвращается каждые два часа, словно заводная?

Потом его навестили полицейские. Он был в сознании и чувствовал себя сравнительно сносно после дозы морфия, значительно притупившей адскую боль. Но не чутье. Он с первого взгляда узнал в вошедших полицейских. По походке, по обуви, по глазам. Они могли бы и не махать перед его носом своими удостоверениями.

— Закурить есть? — Этот вопрос Филипп задавал всем, кто проходил мимо. Он страдал без сигарет, хотя понимал, что у него не хватит сил даже на одну затяжку.