Комедия дель арте - Ольга Шумяцкая (2004)

— Не дождутся! — кричит она и бросает трубку.

Кто не дождется? Кого не дождутся? Где не дождутся? Может быть, надо кого-то поторопить? Через пару дней мы звоним снова и готовимся задать ей интересующие нас вопросы. Мурка берет трубку.

— По вопросу отбывания за рубежи нашей родины с ознакомительной поездкой прошу ко мне больше не обращаться! — четко выговаривая слова, произносит она и отключается.

И мы остаемся на другом конце провода в полном недоумении.

— Что делать? — растерянно спрашиваю, я Мышку.

Мышка пожимает плечами.

— Может быть, позвоним Лесному Брату? Вдруг он в курсе?

Мышка кивает. Мышка на все согласна — лишь бы не проявлять инициативу и не прилагать усилий. Я набираю мобильный Лесного Брата.

— Братик, — говорю я с плаксивой интонацией, чтобы он не очень злился, что мы отвлекаем его по таким пустяковым делам, — что с Мурой? Она в себе?

— В себе, в себе, — отвечает Лесной Брат.

На том конце слышны жуткие удары топора по нежному телу ни в чем не повинных елочек. Иногда мне кажется, что Лесной Брат выбрал свою лесоповальную деятельность как компенсацию тех невыносимых душевных и телесных страданий, которые приносит ему жизнь в одной квартире и в одной постели с нашей Муркой. Попросту говоря — Лесной Брат отыгрывается на природе.

— А что у нее с загранпаспортом? — осторожно спрашиваю я.

— А ничего у нее с загранпаспортом, — язвительно отвечает Лесной Брат и даже мерзко хихикает, вкладывая в это хихиканье весь яд, который накопился в его организме за годы проживания с Муркой. — Просрочен.

— А новый она что, не взяла?

— А новый она не взяла, — злорадно говорит Лесной Брат. — Не дают. У нее внутренний тоже просрочен.

— А внутренний что, тоже не дают?

Тут Лесной Брат разражается поистине демоническим хохотом.

— А внутренний она сама не берет.

— Почему? — спрашиваю я, чувствуя, как от этого разговора у меня начинается легкое головокружение.

— А она не знает, что в стране была смена паспортов. Она решила, что у нее паспорт по возрасту просрочен, и не хочет в этом признаваться.

— По возрасту? — удивляюсь я. — Но ведь по возрасту в сорок пять меняли…

И тут страшная догадка пронзает мой без того некрепкий организм. Мурка скрывала от нас свой истинный возраст!

— Погоди! — кричу я Брату. — Погоди! Не клади трубку! — и поворачиваюсь к Мышке. — Мыша! Ты слышала? Ей уже сорок пять! — и разражаюсь таким же демоническим хохотом, как давеча Лесной Брат.

По лицу Мышки бестолково блуждают чувства. Чувства такие: удивление, непонимание, осознание и, наконец, чистая детская радость.

— Сорок пять! — бормочет она. — Вот это здорово! А мы-то думали, она наша ровесница! Это на сколько же она нас старше…

Но тут в трубке снова раздается голос Лесного Брата.

— Да никакие ей не сорок пять! — говорит он, и я чувствую, как на меня вылили ушат холодной воды. — Она вообще не знает, что в сорок пять паспорта меняли. Просто решила, что по возрасту, а по какому — ей без разницы. Все, девочки, отбой, у меня лесоповал из-за вас стоит.

Мы с Мышкой грустно глядим друг на друга. Праздник не удался. Я снова беру трубку и вяло набираю Мурку.

— Мура! — строго говорю я. — Нам тут Лесной Брат сказал, что ты паспорт не хочешь менять…

В трубке раздается волчий вой, переходящий в поросячий визг.

— Вы! — орет Мурка. — Вы! Лучшие подруги! Вы рассказали ему про мой возраст! Ему, мужчине моей жизни! Да я лучше возраст поменяю, чем паспорт!

— Мура! — еще строже говорю я. — Не визжи! Ничего мы ему не рассказывали. Он сам нам все рассказал. Он, Мура, с тобой пятнадцать лет живет, он про твой возраст лучше тебя знает.

— Дудки! — орет Мурка. — Нет у меня никакого возраста!