Незнакомка в зеркале - Линда Ховард (2013)

Стрелок закричал и нырнул вниз, водитель нажал на газ. Автомобиль вылетел с парковки, задев задним бампером чью-то машину.

Ружье прогремело снова, прямо над головой Лизетт. Непрерывному потоку замысловатых проклятий позавидовал бы и пьяный матрос.

– Проваливайте, козлы! Пока я вам задницы не отстрелил!

В ушах звенело от выстрелов. Нет, постойте… от воя сирен, кажется. Трудно сказать наверняка.

Черный автомобиль вырвался на улицу, едва не столкнувшись со встречными машинами. Обалдевшие водители, визжа шинами, резко сворачивали, неожиданно оказавшись в эпицентре разворачивающейся драмы.

Не ее проблемы.

Лизетт вскочила и схватила сумочку, соскользнувшую с плеча, пока она каталась по земле, стараясь увернуться от пуль, и кинулась к своей машине. Следовало бы дождаться копов и дать показания, но не сейчас. Хочется верить, что бородач с дробовиком избежит нарастания неприятностей, которые свалились на него только потому, что она выбрала это заведение, чтобы купить бутерброд.

Не ее проблемы.

Пора сматываться отсюда.

Лизетт с ключами в руках почти подошла к своей машине и вдруг застыла на полпути. «Камри»… придется бросить. Нельзя рисковать. Как-то ведь они ее нашли, и неоднократно… сколько раз?

По дороге из продуктового магазина один и тот же автомобиль постоянно маячил в зеркале заднего вида, а она понадеялась, что это плод ее воображения, хотя всеми фибрами ощущала слежку. Они знают, куда она ездит, какие у нее номера… черт, может, «камри» утыкан жучками. Нужна другая тачка.

На парковку въехал новый клиент, явно не в курсе произошедшего, разве что чудом избежал несчастного случая, когда прямо перед носом вылетел автомобиль со стоянки. Лизетт помчалась к нему, водитель открыл дверь машины и вышел, потом заколебался, наконец заметив переполох возле входа в ресторан.

– Что происходит? – тревожно спросил он у Лизетт, совершенно ее не опасаясь, впрочем, большинство мужчин не чувствуют угрозы со стороны женщины.

– Стреляли, – ответила она, нарочито тяжело дыша, и подошла ближе.

Оценила машину. «Крайслер», серебристо-серый, скорее всего, шестицилиндровый.

– Что? Кто-то убит? – изумился парень и шагнул назад, похоже, решив отчалить.

– Вроде бы нет.

Лизетт медленно оглянулась через плечо. Вокруг раненого толпились люди. Вооруженный до зубов бородач – управляющий, владелец, неважно – смотрел на улицу, словно ожидая возвращения бандитов.

– Вы же не собираетесь уехать, не дождавшись полицейских? – хмуро спросил новоприбывший. – Вы должны остаться. Я-то ничего не видел, но… Эй, вы в порядке?

Нет времени церемониться, нет другого способа угнать машину.

– Простите, пожалуйста, – искренне повинилась Лизетт и ударила его в горло, не настолько сильно, чтобы убить, но достаточно, чтобы бедолага рухнул на колени, выронил ключи и, задыхаясь, прижал руки к шее.

Лизетт подхватила ключи с тротуара, перевернула пострадавшего на бок, нырнула на водительское сиденье и завела двигатель – все это быстро и ловко.

Затем аккуратно объехала потерпевшего, держа курс на выезд с парковки. Какая-то часть мозга указала, что не следует пулей вылетать со стоянки, иначе все закончится тем, что ее остановят за рулем угнанной тачки за превышение скорости.

– Простите, – повторила она, глядя в зеркало заднего вида, как ушибленный пытается встать на ноги.

Ничего страшного. Можно было двинуть ногой в пах, но ведь парень не сделал ей ничего плохого, так что Лизетт выбрала щадящий вариант для достижения цели. «Откуда я знаю… откуда я знаю, как ударить человека, чтобы вывести из строя, но не искалечить? Без понятия».