Лёша пытается объяснить свою позицию в сообщениях, он настойчив и даже навязчив, а я удаляю смс непрочитанными. Только вижу верхние строки и уже не хочу вдаваться в их содержание.

Меня очень сильно тошнит, особенно по утрам, когда, едва оторвав голову от подушки, я стремглав несусь к унитазу. Наверное, поэтому его разговоры о том, что мы и так едва находим время друг для друга и куда нам ещё ребёнок, раздражают меня особенно сильно. Не могу объяснить, что конкретно случилось, возможно, я просто разочаровалась в нём, но это произошло так быстро. Меня словно отрезало от Тихонова.

Беременность — очень хрупкое состояние, во время которого женщина особенно сильно нуждается в поддержке и внимании. Мне хочется тепла, нежности и заботы, а Лёша ведёт себя так, будто с нами случилась трагедия. Поэтому я не хочу с ним разговаривать, он словно выставил меня без одежды на мороз, а сам остался в натопленном доме.

— Оль, мы можем поговорить? Почему ты меня избегаешь? Я ведь ничего плохого не сделал. Надо сесть и хорошенько подумать! — Прихватывает он меня под локоть, пока Маргарита, ослушавшись, носится по холлу как угорелая.

Я хочу её остановить, но слишком сильная слабость не даёт мне этого сделать.

— Лёш, я не хочу разговаривать. Я хочу домой. Мне нужно полежать.

Хорошо бы проверить гемоглобин, я едва волочу ноги в последнее время.

— Я вас отвезу, — уверенно сообщает Тихонов. Смотрю в серые глаза и снова чувствую душевную боль.

Ну не могу я с этим смириться, не так всё должно быть, когда двое, пусть и случайно, создают новую жизнь. У Алексея такое лицо, будто я не плод любви в себе ношу, а смертельно опасный вирус.

Он не успевает за ходом событий. Пытается разговаривать как можно нежнее и аккуратнее, но смысл от этого не меняется. Он хочет вернуть время обратно, чтобы всё было, как прежде. Ему нужна лёгкость. А я уже несусь в этом поезде вдаль и не могу ждать, пока он топчется на перроне, никак не решаясь, что же ему делать. И билеты жалко потерять, и ехать со мной ему совсем не хочется. Не так всё должно быть, и, хоть мне очень больно, пора признать: он меня не любит!

Любящий мужчина не может пугаться беременности.

— Не надо нас подвозить, мы с дочерью прогуляемся.

— Ты выглядишь бледной. Что ты решила? — и смотрит на мой живот.

От этого ещё невыносимей. Нет, я не выдержу, я просто не смогу с ним после этого. Он меня убивает. Его глаза полны надежды. Он не настолько конченый ублюдок , чтобы послать меня на аборт, но он как будто ждёт этого решения от меня.

— Лёша, мне просто нужно на воздух.

Он гладит моё предплечье, хватая за локоть, а я стараюсь уйти. Мы не ругаемся, нет, я всего лишь не могу принять эту его паническую позицию. Меня коробит, что вместо радости Тихонова мучают угрызения совести. Устав звать Маргаритку, я сама выхожу из школы, в здании мне нехорошо, меня терзают чужие запахи и духота помещения.

— Оль, ну перестань, пожалуйста, так себя вести.

— Как? — устало.

— Ты ведёшь себя отстраненно, отгораживаешься. Безразлично. Мне тоже тяжело. Надо что-то решать. А ты мне совсем не помогаешь.

Ему тяжело. Бедненький. Лучше бы молчал, напился в баре и поимел бы какую-нибудь официантку, чем эти намёки на то, что малыш станет лишним. К горлу подкатывает очередной приступ тошноты, и вся влюблённость размазывается внутри как подтаявшие масло на батоне.

— Давай расстанемся, Лёш? — говорю равнодушно, так, будто не я, а кто-то другой.

Сейчас он выглядит ошарашенным, почти так же сильно, как услышав о моей беременности.

— Ты бросаешь меня?

— Мама, смотри, мне Настя подарила ракушку, — дёргает меня дочь за рукав пальто, выбегая из школы.