Влюбиться не предлагаю - Катя Маловски

— А сама ты как думаешь?

— В интернете можно найти десятки определений «любви». Все они, так или иначе, связаны с привязанностью, симпатией, влечением.

— Всё так. Но не нужно где-то искать ответы, — встаёт из-за стола, собирая грязную посуду. — Ты сама всё поймешь, когда любовь придёт.

— Но всё же…

— Дай-ка вспомнить… — прижимается спиной к раковине, опираясь на неё руками. — Любовь — это когда неожиданно осознаешь, что все твои мысли заняты только им. И ты никак не можешь это контролировать.

А вот и первый звоночек.

— В толпе ищешь его глаза, — задумчиво продолжает. — Находишь и не можешь насмотреться. Стоишь рядом, а твоя рука к его руке как под действием необъяснимой магии притягивается.

— Ты описала очень красиво.

— Могу ещё красивее. Любовь — это как танцевать танго в темноте. Тут либо ноги себе и партнёру отдавишь, либо будешь словно по воздуху порхать с ощущением вращающегося внутри счастья. Это прекрасное чувство. Жаль, что оно с годами трансформируется во что-то другое. А хотелось бы задержать его подольше именно в этом состоянии.

Из отцовской комнаты доносится громкое покашливание.

— Ты любила папу? — подпираю лицо рукой.

— Конечно. Ты плод любви. Знай это. А ещё знай, что я тебя люблю. Папа тоже любит. По-своему, как умеет. Просто сейчас он сам себе не принадлежит. Ты же знаешь. Он болен. Алкоголизм — это болезнь.

Я снова начинаю разглядывать цветочки на скатерти.

— Однажды в детстве ты сильно заболела, — мама присаживается рядом. — Лежала в больнице, не помнишь, наверное. Так вот, он сидел около твоей кроватки и плакал. Искренне.

— Это точно был мой отец? — с грустью усмехаюсь, поднимая на маму глаза.

— Точно, — успокаивающе гладит меня по голове, которую я кладу ей на плечо.

Так приятно иногда ощущать себя маленькой девочкой, защищённой и любимой. И кажется, что все проблемы нипочём и море по колено.

— Так, я в душ и спать, — мама ведёт плечами, как будто сбрасывает с себя налёт воспоминаний. — А к тебе у меня будет две просьбы: помыть посуду и не засиживаться допоздна с телефоном в руках, — целует в макушку и направляется к выходу. И напоследок в дверях делится со мной ещё одной своей мудрой мыслью: — Любовь не даёт нам подумать. Ты просто понимаешь в одну секунду: «Я его люблю» и всё…

* * *

Переодеваюсь в пижаму, слышу, как на столе в беззвучном режиме вибрирует телефон. Кто там опять написывает, на ночь глядя? Уж не тот ли паркурщик Иван с Фестиваля уличной культуры, который каким-то чудом нашёл меня в соцсетях и последние дни скидывает мне всякие видосики, где он перепрыгивает стены и крыши, цепляется за различные поверхности, исполняет сальто? Отрицать не буду, посмотреть есть на что. Телом он своим владеет мастерски.

А может это Костя, который тоже как-то подозрительно активизировался на этой неделе? Все чего-то от меня хотят. А чего хочу я? Хоть бы знак кто какой подал, что ли? Открываю входящее сообщение. От абонента «Артём». Расправляю пижаму, усаживаюсь на кровать.

«Выгляни в окно».

«Зачем?» — теряюсь от его неожиданной просьбы. — «Только не говори, что стоишь под моими окнами».

«Нет, я дома. Завален фотографиями: бассейн и суровые татуированные мужики в плавках».

«Ну, на это и я бы посмотрела. В окне такое не покажут».

«Ты на небо посмотри».

«Момент», — выключаю в комнате свет и в предвкушении распахиваю занавески.

«Что видишь?»

Луна. Огромная… Как в тот вечер, когда я подумала, что Артём уединился с Машей в ванной. А он, оказывается, в этот момент в одиночестве сидел на крыльце.

«Охренительная луна» — печатаю практически вслепую.

«Мне захотелось с тобой поделиться этой красотой».

«Спасибо», — а вот тут я всматриваюсь в каждое слово, написанное им.

«Любуйся на здоровье, а я пошёл любоваться мужиками».