Влюбиться не предлагаю - Катя Маловски

— А теперь послушай мою версию, — набираюсь решимости всё это наконец озвучить. — Мой выпускной. Вечер. Ресторан. Тимур Сокович. Мы с ним остаемся вдвоём в тёмном помещении. Я не особо нежно завалена на какую-то поверхность. Подол моего платья бесцеремонно задран. Из лифа наполовину выглядывает грудь. Прерывисто дышу. Но не от накатившего возбуждения, а, скорее, от подступающего страха. Мне неловко, некомфортно. Я зажата. Скована. Но он не замечает моей реакции. Вся его нежность вмиг испаряется. Он становится настойчивым, пугающим, торопящимся. Его действия рваные, агрессивные. Он расстёгивает свои джинсы. Достает своего дружка. А я, попрошу заметить, мужской член тогда увидела первый раз в своей жизни. И что я наблюдаю? Жалкое зрелище. Он у него… не стоит. Это потом до меня дошло, что, скорее всего, это случилось из-за того, что Сокович был сильно пьян и, возможно, был ещё под чем-то. Так как смотрел на меня стеклянными и круглыми, как у Микки Мауса, глазами. Но тогда, в том своём помутнённом состоянии я этого просто не заметила. И вот Тимурка стоит в дурацкой футболке с идиотским принтом, минут пятнадцать пытается воскресить лежачего. Но всё тщетно. И пока я шокировано наблюдаю за этой картиной, последние крупицы ложного желания пустить его под свою юбку покидают мою голову. Под кожу забирается паника. Что я здесь делаю? Зачем? Я не хочу. Я не готова. Тимур так не во время вспоминает про меня. Про моё существование. А я сижу с такими же круглыми как у него и Микки Мауса глазами. Только я нахожусь не под действием запрещённых веществ, а под влиянием страха. И я не в мультике, а в какой-то пугающей реальности. «Цветочек, подойди», — снова включает нежного. Торможу. Он резко берёт меня за руку и вкладывает в мою ладонь своё не подающее признаки жизни хозяйство. Пытается с помощью моей руки его реанимировать. Но результат тот же. Ноль. «Мне нужен твой рот». А я как под гипнозом. Заторможенная. Он давит мне на плечи, чтоб я встала перед ним на колени. Начинает злиться. Что я туплю. И не понимаю, что он от меня хочет. И вдруг меня резко переклинивает. Отталкиваю его и, запутавшись в подоле платья, несусь со всех ног на выход. Думаю в тот момент, что сердце из ушей выпрыгнет. Слышу вдогонку злобное: «Скажешь кому, пожалеешь». Какой там сказать? У меня язык онемел. Мне противно. Везде ощущаются грязные касания его рук. Во рту вяжущий привкус алкоголя и чего-то ещё. Начинает подташнивать. Платье мятое. На голове не пойми что. Помада размазана. Чуть не подворачиваю ногу, когда несусь вниз по лестнице. Случайно сталкиваюсь с одноклассником Петькой. Он зачем-то выдает мне информацию, что для него вечер окончен, и он уезжает домой. И я принимаю решение уехать вместе с ним и его родителями. Мне хотелось всё забыть. Я не собиралась никому ничего рассказывать. Но Тимур, видимо, решил сработать на опережение, перестраховаться. Чтобы я не подорвала его авторитет. Его статус. Он же слыл самцом, покорителем женских сердец, великим трахальщиком. Про меня поползли мерзкие слухи. Представь, каково мне было? Как унизительно. Гадко. Эти смешки в спину. Пошлые присвистывания: «Гордеева, а мне отсосешь?», «Я б те вдул». Не знаю, каким чудом до родителей это мерзость не дошла. Я бы со стыда сгорела.

Мой голос предательски дрожит. Артём чуть ощутимо сжимает мою руку.

— Тимур Сокович мог бы стать моим первым мужчиной. И, поверь, он бы не был так нежен со мной. И не спросил бы, больно ли мне? — освобождаю свои руки из такого горячего, отдающегося где-то у меня в груди захвата Артёма. — Меня действительно ничего не связывает с твоим братом, кроме того отвратительного вечера, который я решила стереть из своей памяти. Так что, вот тебе моя правда. Но я в своей правде ограничена. В то время как Тимур может нести любую чушь, смешанную с помоями. Вот и думай теперь, во что и кому тебе верить, — медленно встаю со своего места. Оставляю кофе остывать, пончик плавиться глазурью под лучами солнца, а Артёма думать над моими словами.

— Лиль…