Друг моего мужа - Дана Блэк

- Я вот только одного не могу понять, - Андрей закусывает виски соленым огурцом и наклоняется над столом. - Ты зачем эту малолетку с собой притащил?

Выискиваю глазами Иру.

Мои друзья женаты, а я нет. Нам всем под тридцать подваливает, а она студентка, ходит на пары с рюкзаком за плечами, она не знает, что такое бранч в перерыве, в чем отличие классического стиля от делового, она даже не знает, в чем польза клюквенного сока, который я литрами пью.

Она обычная, простая девчонка.

И мне нравится.

- Ей вот с моей женой, например, - Андрюха щелкает зажигалкой, закуривает. - Поговорить не о чем. Не, я понимаю, мордашка милая, развлечься хочется. Но мы тут своей компанией, - говорит он и тянет гласные. - Ну ты, короче, не в обиде.

- Не в тему она? - усмехаюсь. - Отлично ты за меня мои отношениях по полкам раскладываешь.

- Не, если ты серьезно...

Встаю и потягиваюсь, ловлю мотив музыки и насвистываю, у другого конца стола наклоняюсь к друзьям.

Брякают стаканы, сыпятся поздавления, мне исполнилось двадцать семь, и я чувствую себя королем мира, вся жизнь впереди, и она будет незабываемой. Сажусь на стул, отдаю дань вежливости.

Это не просто пьянка, не просто день рождения, не просто "Лазурный берег" и лучший клубный отель в области, здесь собрались важные для меня люди, с которыми я надеюсь, мы сработаемся.

- Илья, - по моим плечам ударяют девичьи ладошки, на полуслове меня обрывают, и я оборачиваюсь.

Ира стоит у меня за спиной, черный джинсовый сарафан, белая футболка, она на школьницу похожа, ветер развевает черные волосы, они с ночью смешиваются.

- Пять минут, - предлагаю подождать.

- Иди сюда сейчас, - спорит она, у нее губы дрожат. - Это важно.

- Наливайте пока, - говорю мужикам и выбираюсь из-за стола.

- Отвези меня домой, - просит она, едва мы отходим на несколько шагов.

- У меня тут, - машу рукой. - Переговоры.

- Отвези, - упрямо повторяет Ира и отбрасывает волосы с лица, своими глазами-смородинами смотрит, качает головой. - Я не знала, что здесь так будет. Шумно. И все чужие.

- Я пока не могу, - оглядываюсь на длинный стол в шатрах. - Это мой праздник. И мои гости.

- То есть нет?

- Ира, - беру ее за плечи.

- Или ты поедешь со мной, Илья, - она вырывается. - Или больше не звони.

Долгим взглядом изучаю ее. Она ставит мне ультиматум, хочет, чтобы я по ее капризу сорвался с вечеринки, которую месяц планировал, а чего я терпеть не могу - так это когда принцессы начинают качать права.

Она ждет.

И спустя пять минут я выруливаю на дорогу.

Окна открыты, в них завывает ветер, мы едем, она молчит, и хорошо, у меня нет никакого настроения ее слушать. Я мог бы вызвать такси, по заднице ее шлепнуть, и три буквы маршрута на ухо шепнуть.

Но я еду.

Я выбрал ее.

И сам от себя не ожидал.

- Ты злишься? - она поворачивает голову.

- Нет. Просто неудобно вышло. Мой день рождения.

- С днем рождения, Илья.

- Спасибо, Ира.

Играет музыка. Дорога темная и пустая, леса сменяются полями, ее рука осторожно касается моей. Разжимает мою ладонь, зажатую в ней зажигалку, отбрасывает ее в сторону. Пальцы сплетаются с моими.

Торможу на обочине.

- Я не хотела портить тебе настроение, - говорит она, когда я глушу мотор и поворачиваюсь к ней. - Но там все чужие, я не знаю, мне было очень одиноко, ты меня не замечал, извини, это глупо, будто я капризничаю, но я...

Прижимаюсь к ее губам. Ладонью веду по шее, влеку к себе. Она послушно подается на меня, раскрывает рот, мой язык пропускает, рукой накрывает мою ладонь, в меня вжимается.

Мы знакомы два месяца.

Я пригласил ее на свой день рождения.

Я уехал с собственного праздника.

Я впервые целую ее.

Мне двадцать семь.

И я по-глупому счастлив.

Глава 7

ИРА