— Я никогда не был столь счастлив. До тебя. Никогда. Была целая жизнь. Со взлетами, падениями. Много было разного. И нищета, и богатство. Нет, я был счастлив тем, чем жил. По-своему. Но теперь. Здесь. С тобой. Это, как новый виток. С нуля. Тогда были дрязги, хотелось эмоций, адреналина, драйва. А сейчас ты рядом. Ты молчишь, я счастлив. Ты тихонечко дышишь во сне, а я счастлив. Ты улыбаешься, глядя в телефон, а я счастлив. Я прикасаюсь к тебе, дышу тобой, растворяюсь в тебе. Это счастье. Быть с тобой. Быть собой. И любить. Ты изменила меня настолько сильно… Что я не узнаю себя… И это истинный кайф… Быть счастливым каждый миг.

Он внимательно изучал лицо возлюбленной в этот момент. Она задыхалась. Сердце ее стучало так предательски сильно, что он слышал его стук. И она проклинала себя в тот момент. Ненавидела люто и бешено. За ту малодушную слабость, которую проявляла к Астахову. Ведь как это было возможно? Сокольский отдавал ей всё и даже больше: сердце своё вырывал из груди и протягивали ей на ладони. Что происходило с ней? Бесилась с жиру? Дурила? Не могла даже себе дать внятный ответ.

— Ты заедешь перед вылетом?

Спросит она утром.

— Что значит заедешь? Я отсюда поеду в аэропорт. — Поправил он ворот рубашки перед зеркалом. — Мне, конечно, нужно будет и туда заехать. Но перед вылетом уж, извини, я хочу быть только с тобой.

Анна улыбается, наблюдая в отражение. День проходит весьма быстро для обоих. Суета сует.

Вечереет. Сокольский, молча, наблюдает за подвыпившей супругой. Марина сидит на диване с бокалом красного вина. Он знает, что она боится летать до одури. Делает скидку на это. Сегодня женщина удивительно спокойна. У них даже складывается человеческий диалог. Без ругани, без поливания друг друга грязью. Александр сдаётся и соглашается на бокал вина.

— Как мы докатились до этого?

Спросит женщина совершенно серьезно. Они вспомнят сейчас о многом, уже давно позабыв, о том, что когда-то их так прочно связывало.

— Не знаю. Я виноват. Думаю больше, чем ты. Нужно было давно всё обрубить, чтобы не дошло до этого. Прекратить и всё. Не думал, что всё закончится вот так.

— Тебе было больно?

— Нет. — Честно скажет он. — Прости… Я даже не знаю, когда перегорел к тебе. Всё произошло само собой. Давно.

— А мне больно… — Прошепчет Марина. — До сих пор…

Аня посмотрит на часы. Александр часто задерживается, но почти всегда звонит. Тревога закрадывается сама собой. И минуты медленно перетекают в часы. Она понимает, что уже совсем скоро его… Их вылет. Нарушая свой принцип, решает позвонить.

— Ты прости меня. Если сможешь… — Так же тихо отвечает жене Сокольский.

Она целует его в гладковыбритую щеку. Этот вечер расставляет все точки над “i”. Их разговор складывается сам собой. Ведомые воспоминаниями и алкоголем, они погружаются куда-то в прошлое. Он целует свою жену, уже давно позабыв, когда прикасался к ней. Сколько долгих лет длится эта странная вражда? Что-то перещелкивается в голове у обоих. Женщина такая родная и одновременно совершенно чужая оказывается под ним. Ее губы терпкие, как крепкое вино. Горячее дыхание обжигает. Звонок телефона на столике рядом.

— Тебе нужно ответить.

Шепчет Марина, обнимая мужа. Он отмахивается, продолжая целовать ее шею. Она шумно вздыхает от волны удовольствия. Расстегивает его рубашку. Всё происходит быстро.

— Ответь…

Повторяет она. И он машинально ощупью поднимает телефон, отвечая прерывистым дыханием, продолжая целовать жену:

— Да…

Его тяжелое дыхание. Анна ни с чем бы не смогла это перепутать. Ещё секунду на автомате удивлённо она слушала происходящую возню на другом конце провода. Потом отключилась, опуская телефон. Это был неожиданный поворот. Этого она не ожидала. Стояла совершенно потерянная.