Похищенная - Кира Шарм

Невесело усмехаюсь себе в зеркале. Да. Я выгляжу роскошно. Даже слишком роскошно.

Как товар, мимо которого просто невозможно пройти!

Он все спланировал. Уже даже не остается сомнений!

Выпиваю бокал шампанского, чтобы расслабиться. Чтобы перестали дрожать руки и подкашиваться ноги. В лицо какой ужасной новой реальности я сейчас посмотрю?

И еще один. И еще…

Мне страшно. Мне до одури просто жутко выходить в этот зал! Хоть я и не пью спиртного. Никогда.

Выхожу, пригладив напоследок вечно непослушные вьющиеся волосы.

И так и замираю на высоких ступенях, окидывая взглядом зал.

Встречаюсь глазами с черным, прожигающим взглядом.

Он острый. Порочный. Обугливающий до костей.

Сердце срывается на какой-то бешеный, безумный ритм.

В черной рубашке и брюках. В такой же черной простой полумаске, как и принято на отцовских балах.

Высокий. Крупный. Волосы цвета воронова крыла зачесаны назад.

Он просто стоит внизу. Поотдаль от всех. Медленно, тягуче потягивает виски из стакана. Не отрывая от меня пронзительного взгляда. Такого пронзительного, будто врезается. Насквозь. Намертво. До нутра.

И весь зал перед глазами будто расплывается.

Хочется прижать руки к груди. Придержать сердце, которое вдруг начинает выскакивать наружу.

И сбежать. Сбежать от него, из этого зала, хочется еще сильнее.

Да только ноги не слушают.

Я словно приросла к ступеням. Намертво. Прочно. Нанизанная на прочную сталь его взгляда, его глаз.

От него веет какой-то дикой мощью.

Такой, что пробирает насквозь. С одного единственного взгляда.

Ноги тут же становятся ватными.

А еще…

Еще я будто чувствую вкус виски, которое он пьет, поигрывая стаканом.

Тот, что остался на его чувственных, идеально очерченных губах цвета спелой вишни…

Черт!

Да что со мной происходит!

Встряхиваю головой, стараясь избавиться от наваждения.

С трудом отрываю взгляд, переводя его в зал.

Но, увы, все, кроме него, почему-то расплываются каким-то странными, размытыми пятнами.

А по всему телу разносятся странные электрические разряды.

Особенно внизу живота…

Да так сильно, что мне приходится ухватиться за перила, покачнувшись.

Кто же он такой, дьявол его побери?!

Этого человека точно раньше не было ни на одном из приемов отца! Иначе я точно его бы запомнила! Такого просто невозможно не запомнить! Достаточно увидеть всего лишь один раз… И он будто отпечатывается прямо внутри!

— Алисочка, вот ты где, — одна из любовниц отца, о которой он думает, что я не знаю, Рокси, подхватывает меня под локоть, увлекая прямо в зал.

Снова бросаю взгляд к камину, где только что был незнакомец, но его и след простыл. Будто и не было.

Окидываю танцующие пары, гостей, что беседуют, сидя в креслах.

Нет. Его нет нигде.

И все… Все почему-то выглядят так бледно… Как размытые картины после настоящей и яркой.

Может, он мне просто показался? Померещился? Разве такое возможно?

Но, с другой стороны, разве бывает так, чтобы кто-то обладал такой ураганной энергетикой? Чтобы вызывал ураган внутри одним своим взглядом?

Наверное, я просто перенервничала. Или выпитое шампанское на фоне стресса и без еды сыграло со мной такую странную шутку?

Растерянно тру лоб, чувствуя до сих пор внутри странный разливающийся жар.

Слишком нереально. Галлюцинации это совсем не то, что может появиться после нескольких бокалов, пусть даже и на голодный желудок! К тому же на каминной полке я замечаю недопитый стакан виски…

Глава 17

— Где твой отец? — беспрерывно щебечет Рокси, утягивая меня в зал. — Я с начала приема никак его не могу найти. Что- то случилось? Он уехал? Может, его куда-то вызвали? Алиса!

Ей приходится даже дернуть меня за локоть. Я просто воспринимаю ее слова как навязчивый шумовой фон и не более. Даже не вникаю в смысл.