Похищенная - Кира Шарм

Не могу понять, не могу объяснить. Но эти пустые глаза вызывают во мне почему-то дикий, первобытный страх. Просто настоящий ужас. — Мой отец…

— А где твой отец, м? Что-то я его не вижу. Почему-то не спешит спасать свое сокровище, не замечаешь? А, может, и не поспешит.

— Что происходит? Что?

Я едва шевелю губами. Еле шепчу.

Но на самом деле внутри меня все орет так оглушительно, что, кажется, даже перекрывает всю музыку.

Отец, безусловно, жесток.

И все же…

Зная, что вокруг разворачивается война…

Мои мысли бегут в сумасшедшем темпе. Все возможно. Захват нашего дома, пока отца убивают в его же подвале?

Переворот власти, о котором он говорил? Только вот убийство его партнера Кобринского наталкивает на мысли о том, что переворот могли совершить и не они, другие… ну, или просто проиграть…

В этом мире бессмысленно ждать пощады. Я знаю. Слишком хорошо это знаю, потому так отчаянно и хочу из него выбраться!

А если…

Если отца сейчас где-нибудь пытают, а меня этот урод собирается взять в заложницы?

— Нам надо поговорить, — шепчет он хрипло, наклоняясь к самому декольте.

И почему этот шепот действует на меня хуже, чем крики, угрозы или даже удар?

Как в дурмане, я позволяю утащить себя за локоть в кабинет отца.

Шок от того, что в эту святыню, в которую даже и меня-то почти никогда не допускали, разве что в редких случаях, сейчас меня волочит совершенно посторонний человек, которого я в жизни не видела в этом доме, сносит все остальные страхи.

Это сигнал. О том, что случилось что-то плохое. По-настоящему плохое. В глобальных масштабах.

Я не буду пить спиртное, — качаю головой, расширенными глазами глядя, как он хозяйничает здесь. Открывает бар, вытаскивая из него бутылку виски.

Что тогда? — он вскидывает брови. Ведет себя, как самый настоящий хозяин.

Мне только воды, — сдавленно выдыхаю. — И… Объясни! Объясни, черт тебя дери! Кто ты? И с какой радости ты хозяйничаешь здесь? Где мой отец? Почему ты это все себе позволяешь?

Радует, что он перестает меня держать. И тянуться ко мне со своими руками и кое-чем другим, так явно выпирающим из штанов.

— Как скажешь принцесса, — его голос обволакивает мерзким. Липким. Вязкой паутиной.

Почему мне кажется, что все это лишь игра и при первой же возможности он набросится на меня не хуже дикого зверя?

Залпом осушаю стакан ледяной воды, который он мне подает.

Говори, — глухо выдыхаю, когда он усаживается рядом.

Пьет свой виски. Медленно. Покачивая жидкость в стакане.

Присаживается рядом, накрывая мерзкой рукой мое колено.

И меня просто накрывает отвращением. Но одновременно с ним по всему телу прошибает каким-то диким током.

Его лицо расплывается.

То, что он говорит, отбивается в ушах станным гулом.

Голос будто изменен.

Как в дурных кинолентах.

Черт! Что со мной?

Перед глазами все плывет, но при этом тело простреливают какие-то странные токи…

Я же говорил, — он придвигается ближе.

Еще сильнее сжимает мое бедро.

Забираясь вверх, сдавливая до хриплого стона боли мои трусики и то, что под ними. До искр из глаз.

Ты будешь отсасывать мне и захлебываться от радости. Будешь умолять еще и еще. Чтобы я таранил твою глотку членом так жестко, как только возможно

Его голос превращается в металлический.

Лицо меняет форму, как в кривых зеркалах.

Вытягивается, покрываясь странными оттенками.

Кто. Ты. И. Где. Мой. Отец.

Каждое слово, будто камень. Будто огромный булыжник, который я ворочаю во рту.