Мой Ангел - Мой Ангел

— А с чего ты взял, что я пойду? Я вроде не соглашалась с тобой куда-то ехать, — отрицательно мотаю головой «не-а». Принимаю максимально закрытую позу: скрещиваю руки и ноги. Глаза устремляю вперёд в темноту. — Ты иди, куда планировал, можешь не торопиться. Я тебя тут подожду.

— Рит. — Макс произносит лишь моё имя. Но зато как… Насколько я могу судить по тону его голоса, это было последнее на сегодня предупреждение.

Глава 21. Маргарита

— Проходи. Я на пару минут. — Максим ускользает из виду, а я, войдя следом за ним в дом, принимаюсь оглядываться по сторонам.

Интерьер здесь довольно неплохой. Напоминает мой любимый в этом городе бар. Аж захотелось в сочетании с этими стенами сразу выпить кофеёк. И тогда точно сольёмся в картину воедино. А белое облако над горячей кружкой и дымка серости над камином придадут дому жизни. Всё-таки стиль лофт невероятно притягателен своей красотой. Мёртв, когда безлюден, и жив, когда есть хотя бы одна живая душа.

Изумленная оформлением увиденной части дома, подхожу к лестнице из металлического каркаса с деревянными ступенями, ведущую на второй этаж, кладу ладонь на перила и поднимаю голову.

— Красивый. Твой? — Направляю звуки прямо наверх, чтобы долетели до Максима.

— Нет, арендовал на несколько месяцев. Понравился? — В ту же секунду доносится его голос сверху.

— Очень, — отвечаю и тут же засматриваюсь на картину справа.

«Да ладно?» — проговариваю про себя, встав ровно напротив неё.

Это же копия уникальной картины венгерской художницы. Она малоизвестна большинству, но только не мне. Я скорее всего не отличу работы Мане от Моне, постольку-поскольку не разбираюсь в изобразительном искусстве. Однако представленная моему взору абстракция по удивительной случайности мне знакома. Её оригинал висит в нечуждом мне доме. Дядя Ваня обещал беречь отцовскую картину, на которой запечатлен в чёрно-белом цвете конь, вставший на дыбы. Глядя на изображение, отец всегда говорил: «Когда-то и мой конь будет без всадника, только так, как этот он на дыбы никогда не встанет». Каждый раз будучи крохой ничего из его слов не понимала. А сейчас и без его слов всё становится понятно.

— Мне кажется она здесь не к месту, — обладатель низкого до мурашек тембра вырывает меня из омута памяти и привлекает моё внимание. Я оборачиваюсь, и вижу, как на этажной площадке у лестничного спуска уже без пиджака, в одной рубашке с двумя расстёгнутыми пуговицами и закатанными на ней рукавами стоит Максим. В более расслабленном состоянии, будто скинул с себя тону груза. — Как-то не очень она вписывается в интерьер дома, — но тут же заприметив в моём лице несогласие с ним, добавляет, — только по-моему мнению, — а затем начинает спускаться вниз.

— Я так не думаю, — и с его довольно быстрым приближением делаю шаг назад, почувствовав некую неловкость. Я, он — что мы делаем? Вдвоём. Наедине. Будем обсуждать и дискутировать на тему акварельной живописи? Бред.

— Кто б сомневался, — и скользит по мне любопытным взглядом.

Благодаря чему, и выводит меня из всеобщего транса, в который я впала, зайдя в дом. Интерьер, развязывающий доброжелательный диалог, картина…Да что со мной?!

— Макс, для чего ты меня сюда привёз? — Наконец окончательно пробуждаюсь.

— Поговорить, — обходит меня, легко коснувшись моего плеча, причём явно намерено. Холл узким не назовёшь.

— Мы пробовали поговорить, не получилось. Может оставим эту затею? — Не двинувшись с места, я говорю ему в спину.

— Тебе кофе или чай? — Игнорирует мой вопрос и ведёт свой личный диалог со мной, наводя шорох на кухне.

— Такси. Я вызываю такси, — не могу я прибывать в спокойствии, как он. Не могу. Нет у меня столь тяжелого пиджака, который можно скинуть с себя.